Наши дожди еще не упали на эту землю,
Прячутся, ждут чего-то там в облаках.
Мы же, вдыхая воздух почти весенний,
Почву безмолвно топчем в разных мирах.
Солнце усталой кляксой на небе синем
Делает вид, что греет, но просто жжет
наши глаза. Я думаю, каждый сгинет:
кто сокращает время и кто живет.
В серости наших улиц блуждаем тихо.
Кто-то кого-то где-то из нас найдет.
Эхом я стану или глушащим криком? -
Но полоса однажды пойдет на взлет.
Я не умею верно слагать сонеты,
Мне б подбирать НЕПРАВИЛЬНЫЕ слова,
Чтобы встречать закаты, казнить рассветы,
Чтобы опять почувствовать, что ЖИВА.
А, задыхаясь, я не скажу Вселенной,
Что так мечтала просто найти себя.
Быть "не собою" это, возможно, верно,
чтобы дождаться истинного дождя?..