В портике столичном,
На глухой стене
Холст висит эпичный
О большой войне.
На холсте окопы
С горсткой храбрецов.
Немцы лезут скопом
На штыки бойцов.
Вот снаряд фашистский
Рвёт, как злой канюк,
Грудь кавалеристу
И его коню.
Пули грозно свищут,
Но в строю пока
Пятеро из тыщи,
Горстка из полка.
Там железных "тигров"
Сорок сороков.
Взрывов сыпя искры,
Наши бьют врагов.
Бой гремит тяжёлый
Над пскопской стернёй.
И чадят прожжённой
"Хищники" бронёй.
Голос из траншеи:
- Парни, рассчитайсь...
Ранен ротный в шею,
Голова в бинтах.
- Украинец.
- Русский.
- Белорус.
- Казах...
- Братья, я из Курска -
Армянин сказал.
Кровоточат раны,
Но назад не сметь!
Бой идёт неравный,
Сеет зёрна смерть.
Капли крови брызжут,
Но тверда рука
Пятерых из тыщи,
Горстки из полка.
Битва отгремела,
Ветер вымел дым.
Не вернуть из пепла
Жизни молодых.
Лишь весной победной
Оживут луга,
Спрячут маком медным
Той войны угар.
Чтобы расцветали
Маковым огнём
Капли крови палой
Тем осенним днём.
Там, где после боя
Спирт из котелка
Пятеро героев
Пили по глоткам.
В портике столичном,
На глухой стене
Холст висит эпичный
О большой войне.
А пред ним мальчишка
Лет так десяти,
Выстрелы и вспышки
Дрожью бьют в груди.
Мается вопросом:
Почему опять
Ветер лихо носит
На родную пядь?
Сколько алых маков
Вместо молодых?
В гибельных атаках
Нынче нет нужды.
Всех помянем павших
Шёпотом Христа.
Мир им нас спасавшим,
Тем, кто брал Рейхстаг.
Пусть же помнят пруссы
И в краях чужих,
Что из тысяч русских
Много пятерых...