Ты придумал себя.
Отчего же так больно?
Разве боль от придуманного бывает?
Разве капля дождя разъедает солью
те места, где душа ожидала рая?
Ты придумал меня.
И заплаканной птицей
улетела, не ведать чтоб больше печалей.
Было, не было - это лишь взмах ресницы,
Ну, а боль перелистана будет ночами.
7 апреля 2019