Сидишь один в квартире. Шаришь по интернету. Пишешь байки какой ты крутой. А всей крутизны один пшик и только. Жаждешь общения, а оно лишь сплошной вирт. Интерес теряется к тебе уже на пятом слове. Предложение рождает спрос - явно не твой случай. Но ты не теряешь надежды, ведь фарт - это все твое. Так было всегда. Но жизнь дала осечку аккурат в последней пуле в патроне. Эта последняя пуля каждый раз в повороте барабана ускользает. А так жаждется, что вот сейчас, вот сейчас. Но каждый раз мимо. Смешно и противно. Все, кто был раньше рядом рассосались так неожиданно, а срок за полтос, хоть хорохорства не занимать. Но надька мрет всегда последней, даже позже пули.
Рассказать кому, как насто**ало притворяться, кому то, кто не скажет в ответ: "На кой ты кому черт плешивый?"
Была когда-то та, что понимала, но тоже просрал, недопонял, недохотел. Типа смелости не хватило... И та свалила. Ну понятно же, кто ж твой борцовский удар вынесет? Особенно, когда зная, и по душе мордуешь? Ясно, что нет.
Да, да все такие неадекваты кругом. Ясен перец.
А недопонятых-недооцененных ваще пруд пруди...
Но мы отвлеклись.
Сидишь ты один в квартире.... А бежать бы со всех ног, жопой прижаться к теплу человечески женскому и в сон. Тем паче есть экземпляр, что не откажет. Но ясен перец, что желание сие в перевес амбициям "сама приползти должна" ни к черту. Гордыня шапку на глаза надвинула, застит.
Вот и сидится в ночи без сна. А полжизни уже утопало, пока выбирал.
Спокойной ночи, Золотце.
___
http://www.stihi.ru/2019/04/07/2610