Предисловие.
Когда-то в юности я писал стихи. Никаких целей, я этим, не преследовал. Просто писал, потому что увлекало и получалось. Всё было искренне и бескорыстно. Единственное, чего сильно не хватало - обратной связи. Причинами тому были, как моя неуверенность, так и отсутствие интереса к стихам, в моём окружении. Несколько человек правда чуть-чуть послушали, что-то даже похвалили, но это были единичные случаи. Отсутствие справедливой, да, или хотя-бы, какой-либо, критической оценки, пожалуй самое страшное испытание, неизбежно ведущее к угасанию творческой инициативы. Может быть следовало вести себя поактивней? Но вопрос: «Как?». Кормить родных и близких “Демьяновой ухой”? Насильно мил не будешь. А на звание великого поэта, я никогда и не претендовал. В ящик писать, тоже было интересно, до определённого момента, а потом, как обрубило…
…Прошли годы, мировосприятие сильно изменилось. Изменились: привычки, характер, взгляды. В череде надежд и разочарований, многое было переосмысленно. Бывали случаи, когда, отстранившись от суеты, я просматривал эти, много лет бестолково лежащие, исписанные тетради. Как пересматривают старые фотографии, также я пересматривал свою юность. И глядя с дистанции опыта прожитых лет, иногда, удивлялся тому, насколько точно некоторые вещи, уже тогда, были подмечены. «А ведь что-то в этих стихах есть?! - думал я в такие моменты - Может разместить их в интернете? А вдруг, пользу кому-нибудь принесут, сослужат свою службу». Ну и, как нередко бывает, каждый раз, откладывалось это дело на потом. А сегодня чуствую, пробил час, и мысли светлы, и рука тверда. Короче, надо это уже наконец-таки сделать. А дальше, как выразился один мой приятель: «Как карма ляжет».
P.S.
Так как, грамотное письмо, в полной мере, я так и не освоил(что считаю, серьёзным недочётом, но…), и как основное, использую правило - “лишь бы всё было понятно”, то орфографические и пунктуационные ошибки неизбежны. Надеюсь на снисходительное отношение, либо так, либо никак(пока что). Если кто-то проявит желание, на какие-то ошибки указать, и доходчиво(без высокоинтелектуальных понтов) объяснить, как, в том или ином месте, написать было бы правильно, буду только благодарен.
ЮНОСТЬ ВЫДАЛАСЬ ВЕСЁЛОЙ
Мой первый стих, был посвящён пьянству. Не знаю уж, почему так получилось. Мы в компании, в том возрасте сильно не пили, хотя и появился алкоголь, в нашей жизни, непозволительно рано. Нельзя сказать, что исключительно из личных впечатлений. Скорее обобщённый опыт окружения, как взрослого так и молодого.
Я проснулся утром. Как мне плохо!
Голова болит, во рту сушняк.
И всё как-то мрачно, тускло, блёкло.
Ох зачем вчера нажрался так?!
Кто-то с кем-то вчера вроде дрался,
Кто-то там кого-то сильно бил.
Ну а меня за что? Ведь я же бухой валялся.
А ногой по роже, всё же получил.
Как в кровать свою попал, не помню.
Донесли? А может сам дошёл?
Грязный как свинья, фингал под глазом,
На работу снова не пошёл.
Я себе сказал: «Всё. Пить не буду.
Всё-о-о. Гульбе моей пришёл конец!».
Вдруг я вспомнил про свою заначку,
И за пивом побежал гонец.
От пивка мне вроде полегчало.
«Пьянству бой» - себе я всё твердил.
Но вновь вечер, гости, всё опять сначала.
И себя я переубедил.
А вот и первая попытка, осмысления смысла жизни при помощи стиха. Сейчас забавно вспоминать,себя,в роли юного философа.
Моя жизнь, по сущности своей,
Дорога неведомо куда.
И я свой путь иду по ней,
И задаю вопрос себе всегда.
Зачем? Куда?
Когда же прояснится всё, когда?
На этой, на дороге в никуда.
Я встретил, и подлость, и обман.
Встречались мне, и горе, и беда.
И я бежал от них, и всё туда.
Зачем? Куда?
Когда же прояснится всё, когда?
А может быть, когда закончу путь,
И время выдастся передохнуть,
Узнаю то, о чём хотел я знать всегда?
Зачем? Куда?
Тогда всё прояснится, лишь тогда.
Начинаю жалеть, что не ставил даты под стихами - уже запутался, когда что писалось. А хотелось бы соблюсти, строгий, хронологический порядок. Ну да ладно, положусь на память, и на интуицию. Да и нужен ли, этот строгий порядок? Разобью лучше на разделы, посвящённые конкретным темам. Ну или что-нибудь в этом духе.
Меняются люди.
Меняются люди. Ох, не в лучшую сторону!
И прямо на глазах пропадают.
А вроде друзья, вроде близки и дороги,
Но помочь им, что-то мешает.
Не то, чтобы пропало желание.
Хотя руки порой опускаются.
А исчезло то, взаимопонимание,
И помощь просто не принимается.
Объяснений попытки отвержены,
И взгляды ни чьи не меняются.
Но факты то не опровержены,
И правда лишь отгоняется.
Проповедуют они теперь лже-истину,
В которой здравый смысл то теряется.
Но зачем же мне её навязывать?
Что, за собою утянуть пытаются?
И дружеское доверие,
Пропадает, как ни крути.
И требует положение,
Признать, что нынче нам не по пути.
Зачем же вы себя губите?!
Так и хочется крикнуть в отчаяньи.
Но ори ты хоть до хрипоты.
На призывы твои, ноль внимания.
Но верю, что каждый поймёт,
Когда-нибудь, насколько всё серьёзно.
И озарение всё же придёт.
Ох, лишь бы не было поздно.
«Меняются люди», стих навеяный впечатлениями от захлестнувшей наш двор нарко-эпидемии. Возможно это не первый и не лучший стих на эту тему, но он хорошо отражает то внутреннее состояние, которое наверняка знакомо любому со-зависимому, коих, в нашей многострадальной России, особенно за последние десятилетия, сильно поприбавилось. Думаю будет правильно, озаглавить им “наркоманскую тему”, с которой, волею судьбы, довелось соприкоснуться.
Пропал хороший человек,
Жил-был, вдруг раз, и нету.
Под утро увезла его
Специальная “карета”.
Он молод был, с огнём в груди,
Здоров и полон сил.
Но силы все свои, дурак!
Он ни туда пустил.
Он смел был, словно богатырь,
В своих экспериментах -
Что появлялось нового,
Он пробовал моментом.
Но выделялся сильно он,
Из нарко-поголовья,
Своим умом, желаньем жить,
И крепостью здоровья.
Он знал, что выбрал за тропу,
Но видел всё смеясь,
Он к смерти как-то бодро шёл,
По детски веселясь.
Так глупо жил, но не был глуп,
Поверить не легко.
Но чуствовал он глубоко,
И видел далеко.
Не перекладывал вину,
И видел стыд и срам,
И честно видел, без вранья,
Что выбор сделал сам.
Совесть, гордость, и своё
Доброе начало,
Кто-бы, что не говорил,
Но, не “проторчал” он.
Наверное он как и все,
Жить счастливо хотел.
А смог бы? Думаю что да,
Он просто не успел.
Крутой был нрав!!!
И за себя, он взялся бы всерьёз!
Но жизнь, азартная игра,
И выпал “передоз”.
Зачем так жил он?
Почему, ушёл так рано?
Не потому ли, что в душе,
Зудела рана?
Был ли заложен тайный смысл,
В поступках тех, иль ничего в них нету?
Но, увезла его под утро,
Специальная “карета”.
Несколько следующих стихов, это попытка войти в роль. Роли разные. От шуточной -наивного мальчика, впервые попробовавшего наркотики, до матёрого, наркомана со стажем. Игры в эти роли, не имели притензий, на всестороннее знание темы, а были всего лишь попыткой, лучше понять людей “вляпавшихся” в наркоманию.
Впечатления новичка.
Я паралельные миры,
Посещал недавно.
Марки, а вчера грибы,
Было очень славно.
Я забыл про все проблемы,
Про дурные темы.
Было мне не до того,
В мирах тех паралельных.
Но вернувшись в мир родной,
С утра, после гуляния,
Стал какой-то он смурной,
Больным стало сознание.
В это утро я хотел,
С жизнью попращаться.
Но друг со стажем объяснил:
«Надо поправляться».
Друг со стажем, был вчера,
Как бы, мой учитель.
Он, паралельных тех миров,
Был частый посетитель.
И немножечко дурной,
Возвращался в мир родной.
Но я верю в дружбу!
На друга можно полагаться!
Раз друг сказал, что надо!
Значит будем поправляться!
И взорвали мы косяк.
Сразу стало всё ништяк.
Понесли земли дары,
В паралельные миры.
. . .
Что за чёрт?! Попал я в болото!
И затянуло, гляжу я, сильно.
Как же так? Ведь баловался всего-то,
А уже сижу на героине.
Что уж, нет на спасенье надежды?
Так и помру, здесь, в проклятой трясине?
Хоть бы руку мне подал кто.
Да ведь друзей уже нет, и в помине.
Разлетелись они, кто куда.
Кто дознулся, кто сел, хм-м, и прочее.
Хотя есть же один дружок?
Так ведь он меня знать не хочет.
Считает меня пропащим,
Опустился я мол, заврался.
Посмотрел бы я на него,
Если бы он, с этой дрянью связался.
Ну да ладно, ждать помощи нечего,
Вряд-ли кто-то меня понимает.
А считают все себя,такими умными,
Думают наверно,что всё знают.
Брось и всё! Потерпи! Побори себя!
Говорить легко. А на деле?
Покажите мне ради чего!!!
Потому что так вы захотели?!
Вот живёт дружок. Что он видит?
Стремится к чему-то, учится.
И что, он, и вправду верит,
В то, что всё у него получится?
Дурак он, не понимает,
То, что все мы уже обречённые.
И сдохнем все, в конце-то концов.
А твердит, что моя судьба чёрная.
Что увидит, он, в своей жизни,
Кроме своих, идиотских книжек?
И, что-бы он там не говорил,
А по развитию, он меня ниже.
В своей жизни, я увидел плохое.
Дикое увидел, ужасное.
Но что-то понял, я, для себя.
Видел всё это не напрасно.
Не знает, он, о жизни ни черта,
Уткнувшись носом в страницы.
И спокойно небось спит, как дитя,
И кошмаров ему не снится.
Ладно. Что-то загнался, я.
Не понимают, вот им и неймётся.
Где же этот барыга, бля?!
Вон, наконец-то, плетётся.
. . .
Словно, красавица легкодоступная,
Манит она, и зазывает.
Но отказаться от неё не легко,
Тем кто в объятьях её побывает.
Сперва, в её объятьях нежных,
Ты таешь, раскрываешь душу.
Хотя, ведь знаешь, участь её прежних?
Что не один уж, ею был задушен.
«Нет, нет. Она со мною так не сможет -
Твердишь ты, и влюбляешься наивно -
Наоборот, она, мне лишь поможет».
Ты хочешь верить, что она чиста, невинна.
И вот, закрыв глаза на правду,
Всё чаще, с нею ты вдвоём.
И вновь, и вновь, в её обьятьях,
Ты забываешь обо всём.
Но время, своё дело знает.
И вспышка, прогорает враз.
И правда, из глубин всплывает,
И пелена, спадает с глаз.
И вот, она, уж не нежна,
А лишь хитра, и холодна.
Жизнь с ней, не кажется уж сладкой,
А объятья, оказались, мёртвой хваткой.
Решаешь, с ней пореже быть,
Или, вообще, растаться навсегда.
Но, так нельзя, себя вести в её гостях,
Тебя сжимает, она, аж до боли в костях.
Вот, тут, задёргаешься,
В мёртвой хватке!
И вырвешься!!!
И мчишься без оглядки!
Убежища ища, у новых "женщин",
Таких же хитроумных, но всё же послабей.
Ты веришь, что они тебе помогут.
Но с этой помощью, вновь, предстаёшь пред ней.
О этот миг! Как наважденье.
Она опять, красива и нежна.
И вспоминаешь, самое начало,
Она опять тебе нужна.
Но ты, уже не так наивен,
И думаешь: «Не-е-е, жить с ней сложно,
Ведь, я же эту суку знаю,
С ней можно, только осторожно».
И снова ты всё забываешь,
В её, обнявших вновь, руках.
И снова, вместо её ласки,
Придут сомненья, холод, страх.
Следующий стих, не вхождение в роль, а из личных впечатлений(слава богу не частых). Но думаю, что он, гармонично здесь впишется, хотя и имеет, лишь косвенное отношение к наркотикам.
Я проснулся, но не хочу вставать.
Незачем. Мне некуда спешить.
Словно магнитит, к себе кровать,
И никак себя не растормошить.
Но я ведь больше, не хочу лежать,
А точней, валяться как бревно.
Но ничто, не вдохнавляет встать.
Мне, вообще всё, как-то, всё равно.
Ни вставать, ни лежать, ни спать,
Ни влезть под душ, чтобы себя освежить.
Не хочу я, вообще ничего.
И не очень-то хочется жить.
Словно в коме, прибываю я.
Ни жив, ни мёртв, как-то так, ни о чём.
Но, наконец, мне захотелось ссать,
И я скомандовал себе:«Подъём!».
А потом, мне захотелось жрать,
А пожравши, снова в сортир.
Лишь для тела всё, не для души.
Будто, только инстинкт движет мир.
Ну а дальше, надо идти,
Добывать себе на пропитание.
Не по желанию, по нужде,
Чтобы продлить своё существование.
. . .
Говорю я себе:«Посмотри!
Открытым, и честным взглядом.
Что за тварь там засела, внутри?
И зачем мне, всё это надо?».
Сам в себе, зародил я сомнения,
Противоречивые мнения.
Сам в себя, подселил я змею,
Жаждущую наслаждения.
День за днём, за неделей неделя,
Всё в итоге сложилось в года.
Столько лет самоуничтожения,
И казалось, что так будет всегда.
Но нет же, бывают просветы!
Что за чудо?! Другая жизнь!
Было тяжко, но всё же вылез.
И понял что-то, наконец-то, кажись.
Понял то, что годы потеряны.
Всё за зря. Глупость. Ошибка.
Но ведь вылез? Сам. Усилием воли.
И на лице просияла улыбка.
Улыбка с отблесками гордости,
Веселья, любви и добра.
С чуством счастья, не завтра, сегодня,
И свободой от злого вчера.
Взглянув на мир, совсем иначе,
Полною грудью я вдохнул,
Расправив плечи, маня удачу,
Легко, уверенно шагнул.
Но жизнь, порою, к нам сурова.
Или мы сами её портим, что есть сил?
Начав шагать, к чему-то светлому, вдруг снова,
Я на одни и те же грабли наступил.
И вновь появились сомнения.
И змея прошипела:«Ура-а-а».
И остались в душе страх, и волнения,
И возвратилось, злое вчера.
* * *
Надоело квасить. Начал я колбасить.
Наблюдая за тем, как всё большее количество, друзей, знакомых, да и вообще молодёжи, вовлекается во всеразличные формы наркомании, причисляя себя при этом, к модной и прогрессивной части населения, волей не волей задумаешься:«А почему так?». Мнения типа-это слабые, безвольные, безответственные люди, которым ничего не надо кроме развлечений, конечно же во многом правильные, но отвечают на вопрос лишь частично. И ограничены они обычно, от более глубокого понимания проблемы, высокомерными и тщеславными:«А вот я… А вот я… А вот я…». А ведь помимо, никого не интересующих заблуждений, “заядлых торчков”, являющихся социальными паразитами, имеется немало субкультур, и вредоносных стереотипов, восхваляющих наркотики. И воздействуют они, не только на наивных подростков, но и на простых работяг, и на подрабатывающих вечерами студентов, и даже на людей семейных. Многие, очень многие, оставаясь социально активными, непрочь “курануть”, “поколбасить”, или ещё чем-нибудь “закинуться”, и считают, что это в порядке вещей. Так называемые “лёгкие наркотики”, как-то, больно резко, перестали ассоциироваться,с чем-то низменным…
На фоне, примерно, таких размышлений, и появился следующий стих, а точнее песенка.
Деградация нации.
Спиваться, нынче уж не модно,
И пьянка отошла на задний план.
А ну-ка синии, молодым дорогу!
Сегодня в моде, колбасёр и растоман.
Проводится акция -
«Деградация нации».
Кто-то, что-то культивирует,
А народ-то, деградирует.
Ну а ещё, есть мода удивляться,
Что в социальной сфере не лады,
Мол:«Почему помолодела проституция,
И отморозков пополняются ряды?!».
Просто, проводится акция -
«деградация нации».
Кто-то, что-то культивирует,
А народ-то, деградирует.
Но коли, сам ты, понять не желая,
Как баран, шагаешь под нож.
То кто же за тебя отвечает?
Хочешь глупо уйти. Ну так что же?
Уходи. Дело личное, каждого.
Уходи, не поняв даже то:
«А что за акция, всё же проводится?
Кем? Зачем? А точнее, за что?».
Проводится акция-
«деградация нации».
Кто-то, что-то культивирует,
А народ-то, о-о-о-о-ох, деградирует.
Тоже песенка, на ту же тему:
Выхожу я, в свой любимый двор,
А там ребята, уже стоят.
А мой не шибко-то, широкий кругозор,
Не предлагает, никого, кроме ребят.
Здесь разговоры, на одну лишь тему.
Здесь своя уже, сложилась система.
Здесь, что-то “мутят”, чего-то хотят,
А что “намутят”, то и поглотят.
И мы вместе, ну почти как банда.
И наркоты, от нас исходит пропаганда.
Ну, не то чтобы, так прямо исходит.
В основном, между собою и ходит.
Ну а, если кто, в наш круг попадает,
То почти, что всегда, пропадает.
Ну в своём кругу, это ладно.
Страшнее внешняя пропаганда.
Ведь средства массовой, дебилизации,
Способствуют культивизации,
Мод, нездоровых движений,
Или просто, ложных суждений.
Так что, помимо друзей, меня учат:
Фильмы, песни, прочая дребедень.
И:«…по переулочку, кусая булочку…»,
Хожу укуренный, я каждый день.
. . .
Хочешь не отстать от всех,
Посещай “колбасный цех”.
Не беда, что гости клуба,
Иногда дают здесь “дуба”.
. . .
«…На автопати, на автопати…»
Сторчались, кстати, Надюха с Катей.
. . .
Послушай старина,
Им не нужна война.
Ведь мы, своими делами,
Атакуем себя сами.
Взгляд со стороны, человека совсем отдалённого, от молодёжных движений, например, добродушного пенсионера, гуляющего по парку, с собачкой:
В воскресенье, утром ранним,
В праздничный день - совпала дата.
С дискотеки, с жалким видом,
Возвращаются ребята.
Будто что-то приключилось,
Лица их унылы очень,
Каждый чем-то озадачен,
Говорить никто не хочет.
В глазах погасших промелькнёт,
То серьёзность, то тревога.
Взляд направлен в никуда.
Идут, не глядя на дорогу.
Ноги сами водят их,
По тропинкам и аллеям.
А, вокруг, ключом бьёт жизнь,
Птицы, солнце и деревья.
Так красиво и тепло,
И в разгаре уже лето.
Да. Жаль, что им не повезло,
И они, не видят это.
Вдруг, увидал, один из них трамвай,
И побежал, прям по цветам, забыв заботы,
Лишь крикнув: «Ладно пацаны, давай.
Увидимся. До следущей субботы».
Следующий стих, писался на основе личных впечатлений, когда я в очередной раз бросал курить. Почему-то, в тот раз, никотиновое “голодание”, проявилось с особенной силой. Вообще(но это я понял уже позже), резко бросать, не самый эффективный способ, избавления от никотиновой зависимости. И с одной лишь, силой воли, без осознания зависимости, успех, вероятнее всего, будет кратковременным. По крайней мере, у меня было именно так. Бросал и начинал я, раз наверно десять. С перерывами-от нескольких дней, до месяца. А месяц, курильщики меня поймут, это срок. Под осознанием зависимости, я подразумеваю не столько теоритическое её понимание, сколько прочуствовать её, в основном как физическую. Лично мне, в этом помог, метод постепенного избавления (метод Владимира Георгиевича Жданова https://youtu.be/uKS1B68qqlA), который требует не меньшей силы воли, чем “одним рывком”, а в итоге, лично по моим ощущениям, гораздо эффективней. Не курю я уже несколько лет, и не страдаю в борьбе с навязчивым желанием покурить. Бывали иногда мимолётные соблазны(слишком уж сильно, нас напичкали, вредоноными стереотипами), но максимум что было, это пару затяжек,с чуть-ли не вызваным рвотным рефлексом, и очередным осознанием:«Слава богу, что я не курю!». Бывали ещё сны(причём, систематически, после посиделок в курящей компании), в которых я курил, но не чуствовал вкус дыма, и глубоко сожалел о происходящем:«Блин. Да как же так? Почему я курю? Почему не противно?», и просыпался с облегчением и радостью. Впрочем, это очень редкие, но видимо необходимые эпизоды, а так, вообще забыл, что это такое - курить.
Видимо я, отношусь к той категории людей, которые особенно мучительно переживают “никотиновые ломки”. К тому же, и внешние факторы посодействовали - обстановка, тогда,была напряжённой. В общем, писал без преувеличений.
Бросить курить - это легко.
И пачка смятая, летит в помойку!
Себя губить. Ради чего?
Ведь нет же в этом никакого толку?
Проходит день, за ним другой.
Держусь пока, и не особо напрягает.
Но что такое?! Ох как хочется курить!!!
Без сигарет меня уже ломает.
Ломает, конечно, морально.
Но это может и труднее пережить?
Я становлюсь каким-то ненормальным,
И в голове:«…Курить, курить, курить…» .
Через неделю, вот напасть,
Организм о себе заявляет,
Слегка трясёт. Ложусь поспать,
Но сон кошмарный, меня пугает.
В мозгах то стопор, то кутерьма,
Картинки разные всплывают.
Уже боюсь сойти с ума,
Уже курение не так пугает.
Меняю, мигом, своё мнение. Курю.
Противен мне и мил, и вкус, и запах.
На то, что снова я в плену, плюю.
Плюю на то, что снова в цепких лапах.
Ночь.
Тихо музыка играет.
Отогнав трвеоги прочь,
Я сижу и размышляю.
Очаровала меня ночь.
Шум на улице не слышен,
Всё затихло до утра.
Спит мой дом, мой двор, мой город.
Прекратилась суета.
Сидя у себя на кухне,
Я неспешно пью чай и курю*.
Мне дарит эта ночь успокоение,
И, в окно я, на неё смотрю.
А за окном, как нельзя лучше -
Не быстро проезжает машина.
Водитель, словно желает не нарушить,
Затишия всеобщего картину.
Сижу один, при тускловатом освещении,
И непонятно, за что люблю,
Это странное ощущение,
Будто, только я один не сплю.
*Именно так, вредоносные стереотипы и закладываются, как бы вскользь, между делом. И наверняка, в большинстве случаев, не специально. Как, например, в данном стихе. Просто писал как писалось(с сигаретой во рту), ну а теперь, как говорится - "из песни слов не выкинешь".
* * *
Песенка, которая, вопреки своей простоте, а может и благодаря ей, для меня как молитва:
Я наверно, на верном пути,
И надеюсь с него не сойти.
Но как немало, о-о-ох как не мало,
Мне идти осталось, даже до привала.
«Так ведь есть и другие пути»:
Мне шепчет кто-то, предлагая пойти,
Дорогой лёгкой, и очень гладкой,
Но почему-то, мне кажущейся, гадкой.
Ведь, впереди, я там вижу лишь мрак,
А кто зовёт меня, быть может, мой враг.
А на моём пути, где лёгкости нет,
Сквозь туман пробивается свет.
И вновь шагаю, по своему пути,
И вновь надеюсь до цели дойти.
И пусть немало, да, пусть немало,
Мне идти осталось, даже до привала.
* * *
Однажды,я и мой приятель,шутки ради,сидели придумывали всякую ерунду,на подобии этого:
Жил не тужил,
Пил да курил,
Женщин любил,
Да ещё и матком приговаривал.
. . .
Сигареты,алкоголь,
Наркота и бабы.
Крепкий кофе,крепкий чай.
Ну…Это моя слабость.
Биография.
Родился,учился,
Стремился,добился.
Споткнулся,ругнулся,
Спился,загнулся.
Вобщем,просто дурью маялись.Ну и закончили,в том же духе,неожидано-своеобразным подражанием Блоку:
Ночь,улица,фонарь,аптека.
Прилавок,мелочь на баян.
Прогулка вдоль библиотеки,
А сзади шёпот:«наркоман» .
Подъезд,менты,изъятье грама,
Удар дубинкой,козелок,
Протокол,допрос в ментовке,
И провожающий пинок.
Кресты,решётки,зеки,ломка,
Суд,адвокат и прокурор.
Рассмотрение преступления,
По “два два восемь” приговор.
Тюрьма,баланда,отсидка,воля.
Но повторится всё как встарь,
Опять приобретенье грама,
Аптека,улица,фонарь.
Сейчас только,всерьёз задумался над этими стишками.Вроде,хиханьки-хаханьньки,для нас тогда всё было,а весёлого-то,на самом деле мало.
* * *
Ну вот и последнии стихи,на “наркоманскую тематику”:
Это же надо?!
Это же надо?!Так всё испохабить.
И про здоровье,и про честь позабыть,
И такие придумывать сказки,
Чтобы просто,на всё это,забить.
Это же надо?!Такое творить.
Обмануть,ограбить,убить,
Просто мимо проходящего прохожего,
Лишь за то,что с самим собой,
Сам сотворил такое же.
Лишь затем чтобы не верить в счастье,
И не постигать законы мироздания,
И отсрочиться от приближения,
За содеяное наказания.
Это же надо?!Сузив свой зрак,
Вместе с тем сузить свой кругозор,
Чтобы не видеть,какой я дурак,
И что всё это болезнь,а не позор.
Это же надо?!Ох как я зол!!!
И на себя всего сильней.
Ведь пониманья,ни с другими,ни с собою не нашёл.
Это же надо?!Оказаться,между двух огней.
Это же надо?!Вот досада.
Так замараться,что вовек не отмазаться.
Ну как меня угораздило?!
В первый,в самый первый раз вмазаться.
. . . . .
Если бы не купил кота в мешке,
То не жил бы,как цветок в горшке.
И отходы,застрявшие в кишке,
Не напоминали бы о чудесном порошке.
. . . . .
Здоровье,личность,
Разлетелись в прах и пух.
В меня вселился героиновый дух.
В душе вдруг стало так темно,
Что мне,всё стало,всё равно.
И мыслями,о том лишь,мозг забит,
Как сделать так,чтобы этот дух был сыт.
Чтобы он меня любил,ласкал,
А не грозил и бушевал.
Но иногда,как озарение,как вспышка,
Является ко мне одна мыслишка:
«Чего мне не хватает,желанья или сил,
Чтобы признать то,что,я сам его впустил?
И коль своей рукою,произвёл я зачинание,
То и в моих руках,его изгнание».
. . . . .
В инсулиновом том шприце,
Заключён яд для души.
Выпускать его на волю,
Может лучше не спешить?
Ты же хозяин положенья?
Так решай,чего важней.
Ты можешь дать ему свободу,
Но только лишь,в ущерб своей.
Есть один интересный факт,описаный не только нарклогами,но и бывшими наркоманами(которые впрочем тоже,порою становятся специалистами-наркологами,и создают действительно эффективные методики,по избавлению от наркозависимости),суть его в том,что у борящегося со своим недугом наркозависимого,после всем известных ломок,наступает ещё один,не весёлый период,недостаточное знание о котором,наверняка и является,одной из основных причин,очередного “возвращения в болото”. Если вкратце-человек не ощущает радости.Продолжается это до тех пор,пока не востановится био-химический запас “гармонов радости”,который был “разворован”,при помощи героина,на “всю катушку” открывающего,“шлюзы его хранилищ ”.По той же самой причине,от наркомана можно услышать:«Да-а-а-а,кайф уже конечно стал не тот,так бахаюсь,лишь бы не ломало».Строгая,но справедливая расплата,за “счастье в кредит”.Главное наверно,в такой момент,точно понимать,что с тобой происходит,и смиренно приняв этот нелёгкий период,помнить,что всё наладится.
С большим трудом я всё же доплыл,
Сюда,где было путишествия начало.
Но как же так?Почему я не рад,
Тому,что снова стою на причале?
Тому,что поборов сомнения и страх,
Найдя в себе остатки сил,
Спрыгнул с проклятого корабля,
На котором,далеко заплыл.
Ну вот же он,хвалёный берег!
Весь путь мой,был,ради него.
Я сюда возвратился за счастьем.
Но нету здесь ничего!!!
Мозгом прекрасно понимаю,
Что стал свободным человеком.
Но как-то,всё вокруг,померкло.
Умом я жив,душой калека.
И ладно,поживу как все,
Наступит мой черёд и сгину.
Спокойно и не торопясь,
Забыв про горе и кручину.
. . .
С прошлым своим смирясь,
Не ожидая от завтра чудес,
Я по жизни шагаю смеясь,
Хотя и вокруг тёмный лес.
Лес в котором,сомнения и страх,
Вместо детских,радужных мечтаний,
Где вера в свет,превращается в прах,
И дни полны тоски и страданий.
Почему же я шагаю смеясь?
Изначально,врать себе,я не буду.
Значит есть,всё же,вера в свет,
И надежда на завтрашнее чудо.
* * *
Кем быть?
Кем же мне быть,к чему стремиться?
И где,хотя бы в области какой,
Хочу больших успехов я добиться?
Чему учиться,не могу решиться.
А ведь пора бы уже определиться.
Чего хочу,и кто же я такой?
Что нравится?Ну если честно,
Мне всё на свете интересно.
Но как же мне образоваться?
Ведь не могу я разорваться?
Так в чём же?В чём моё призвание?
Чего хочу творить,свой труд любя?
В чём,обрести особые познания?
Чему готов я,посвятить себя?
Кем быть мне,но не в мире грёз,
А по настоящему всерьёз?
«Кем я хочу быть,в этом мире?»-
Сложнейший жизненный вопрос.
Вопросом этим,можно долго задаваться.
И каждый раз,не находя ему ответ,
Всю жизнь свою,без дела прошататься,
И лишь один раскрыть секрет-
Что в виде психики растройств,
Судьба за это,выдаёт награду.
Так что помимо вопроса:«что хочу?»,
Задам ещё:«что я могу?» и «что же надо?».
* * *
Он нёс в одной руке букет из роз,
А в другой полиэтиленовый пакет,
Была в пакете том бутылка вина,
И коробка шоколадных конфет.
Он поднялся не на тот этаж,
Улыбнулся,и направился вниз.
Он был рассеян,потому что замечтался,
О том,какой сейчас сделает сюрприз.
Ведь вернуться он был должен не скоро,
И заняться жене было нечем,
Но обстоятельства сложились иначе,
И он шёл скрасить ей унылый вечер.
Открыв дверь,он тихонько вошёл.
В прихожей было темно.
Судя по звуку в спальне,
По телевизору шло кино.
«Ха,Эротический фильм!»-
Подумал он,услышав громкие стоны,
Он подкрался как хищный зверь,
И открыл аккуратненько дверь.
Любовник,завершающий интригу,
Не появится.Фигу вам,фигу!
Пускай это будет экзотикой,
Но она просто смотрела эротику.
Оптимистический настрой.
Когда беда вдруг приключится,
И за окошком дождь косой,
А за дверями уж скребётся,
Она-костлявая с косой.
Я как поэт иль не поэт,
Обязан дать тебе совет,
Чтобы на вопрос её:«пойдём?»,
Ты смог не медля дать ответ.
Оптимистический настрой,
До гениальности простой,
Сказать:«не-е-е,помирать мне рано,
Ведь у меня на вечер планы».
* * *
Одну лишь мысль всего обмозговал,
И вот,уже не зря,живу на белом свете!
Хотя детей я и не зачинал,
Но всё же,я задумался о детях.
* * *
«…И всё-таки,настоящая поэзия,это воспевание природы,любви,красоты…»-размшляя примерно в таком духе,я принялся за написание следующего стиха.
Я хотел бы сочинить,что-нибудь о любви,
Или природы описать красу.
Как журчит в реке вода,как поют соловьи,
Как красиво летом в лесу.
Как весной,после долгой,холодной зимы,
Зарождается новая жизнь.
Как прекрасно,в эти прекрасные дни,
Просто радоваться и любить.
Как после,дивная пора,
Перетекает плавно в лето.
Купанье,отдых и жара.
Как счастлив каждый,наблюдая это.
Как отдохнув,набравшись сил,
Встречать готовимся мы осень.
Осенний город,как красив.
Как ветер,нежно листья носит.
Как всё-таки прекрасна жизнь,
Осеннею порою.
Как всё же хороша она,и летом,
И весною.
Но блин зима,это ****ец!
Я всё конечно понимаю,
Снежочки там,снеговички,
Но вдохновенья не хватает.
Я бы может и хотел зимой,
Сидя у печки писать стих,
Но пьяный я лежу,в сугробе,
И дар поэта во мне стих.
Глупо конечно,но весело.По крайней мере мне.Кстати,против зимы,на самом деле ничего не имею,и считаю её очень красивым временем года. Ну,поехали дальше.
Не жизнь,а сказка.
Что за жизнь у нас?Не жизнь а просто сказка.
Никаких проблем у нас в стране.
Каждый может всё себе позволить,
По очень низкой,всем доступной цене.
Каждый,у нас,может не бояться,
Криминала,и всех его страстей,
И не имеет повод волнаваться,
За безопасность,своих близких людей.
Каждый может получить образование,
И таланты,скрытые,раскрыть.
Точно зная,что потом,его познания,
Ему помогут,с пользой дела,применить.
Каждый может на законы полагаться,
И свои,отстаивать права.
В справедливости ничуть не сомневаться,
Ведь закон,у нас,всему глава.
Правда ведь,у нас,была и будет!
Не подкупишь наш закон,не проведёшь!
И системы,лучше этой,не придумать.
Да-а-а! Такого больше не найдёшь.
А ещё,я восхищён,культурой быта,
Нам привитой,модой,красотой.
Остаётся только любоваться-
Вежливостью,улиц чистотой.
Вобщем,даже не к чему придраться
Пьём от счастья,и законы чтим.
Правительство так любим,обожаем,
И другой мы жизни не хотим.
Нет!!!Другой мы жизни не желаем!!!
Нет!!!Другой мы жизни не хотим!!!
А если,что не так.
А если,что не так.
То,что же,мы-народ молчим?
“Не жизнь а сказка”-один из самых первых стихов.А также,первое посвящение,социальной неспрведливости.Задорное,ироничное,и конечно же наивное.С него пожалуй и начну,распологать следующую серию,которую можно обозначить,как-раннее социальное.
Борьба поколений.
Сели как-то,за чайком,
Пообщаться дед с внучком:
-Ох!Работа,работа,работа.
О-о-ох!Как же достала меня!!!
На какторге этой,дедуля,
Поганей всё,день ото дня.
-Трудись,трудись.
-Дед,не стебись.Какое трудись?
Скорее пахай.
-Тогда пахай,и не вздыхай!
-Но почему?!
-Да потому,что твои вздохи не к чему.
Тут плач,не плач…
-Я и не плачу!
-А что же тогда,всё это,значит?
Сидишь тут,нюни распустил.
Ты лучше деда бы спросил.
Как он,пахал в твои года?!
И не скулил же никогда?
-Тогда и жизнь была другая,
Что даже женщины пахали.
-Да-а-а! Бабы были побойчей!
И ****юки,дай бог, пахали!
Вот был народ!!! Прочнее стали!!!
А нынче? Воют по собачьи,
Над каждой мелкой неудачей.
Работать вовсе не хотят,
Чужим горбом,всё норовят.
-Ну да.Зачем нам рабства бремя?
Я же говорю,другое время.
Сейчас кто глупый,тот пахает,
А умный ими заправляет.
-Ишь,распустились!!!Сукины дети!!!
-Как воспитали,прошу заметить.
-Да-а-а!!!Мало жил ты у меня.
Э-э-эх!!!Мало получал ремня.
Ох рапаялись!Сучье племя!
Я покажу вам,другое время!!!
-Да ладно дед,не горячись,
Вон,водкой лучше подлечись.
Ну завидно,ведь в ваши годы,
Такой вот,не было свободы.
Вот и орёшь ты сгоряча.
А толку-то?Чего кричать?
Ты лучше внуком бы гордился.
-Да,а чего же ты добился?
-А я,лет может через пять,
Страною буду управлять.
-Не дай господь.Наша страна,
И так уже полна говна,
И у руля полно дебилов.
-Это к чему?
-К тому,что появись там ты,
То лишь пополнишь их ряды,
А проку,от тебя там нет.
-Спасибо,дед,за комплимент.
-Я что сказал может не так?
-Да ладно,деда,всё ништяк.
Что на старпёра обижаться?
Что,если человек дурак?
-Какими грубыми вы стали.
-Я же говорю,как воспитали.
-Ты умник,предьяви-ка знанья.
Пример-то хоть смогёшь решить?
-Неважно дед образование,
Диплом-то,можно и купить…
. . .
И спорам этим,нет конца.
Не хочет внук послушать деда,
Не хочет слушать дед юнца.
Избиратели.
-Ну у нас и предводители!
Это же просто вредители!!!
Где их только понабрали?!
-Так ведь сами выбирали?
-Я никого не выбирал.
-Но ты же ходил,голосовал?
-Ну-у-у,что наш голос означает?
Там всё за нас уж решено.
В стране,какой-то беспредел!
-Чего же на выборы припёрся?
Лучше бы дома посидел.
-Но я поставил против всех!!!
-Но ты же не веруешь в успех?
Ты сам сказал,за нас решили,
И власть давно уж поделили.
Зачем голосовал?Скажи.
-Ну мало-ли,ну для души.
Посвящается безпризорным детям.
Каково им живётся на свете,
Цветам жизни,брошеным на дороге?
Ведь это дети,всего лишь дети.
Но их судьбы,с ними так строги.
Что таится в их душах невинных?
Обида,зависть,иль злость?
А быть может надежда на взрослых,
И вера в добро и любовь?
Каково себя чуствовать ненужным,
Брошеным,словно хлам?
И относиться как,к равнодушным,
Позабывшим про стыд и срам?
Равнодушным,проходящим мимо.
Равнодушным,отводящим взгляд.
Ничего объяснить не попытавшимся,
Вынуждающим их жить наугад.
Цветы жизни,они не валялись.
Они брошены на дороге!
Цветы жизни-это души детей,
И топчут их наши ноги.
Остановись.Посмотри,посмотри на них.
Им ведь надо не так уж много.
Сделай.Ну же,сделай хоть что-нибудь!
Им слово тёплое,и то подмога.
Ведь если каждый сделает свой вклад,
То что-то,всё равно получится.
И каждый тогда будет рад,
Потому что сможет жить,а не мучиться.
Да.Наверно наивно звучит?
Проблема-то всеобщая,глобальная.
Но если дело на месте стоит,
То можно ль общество,считать нормальным?
Мой дом-дурдом.
Мой дом-дурдом.
Кого обидел? Поясняю.
Я говорю так, не с желаньем оскорбить,
А лишь с попыткою хоть как-то повлиять.
Коль, среди психов, довелось мне жить,
То как же это по другому называть?
Да я и сам, давно уж с разумом простился,
И жил, как мне казалось, для души.
Глядишь сторчался бы, или быть может спился.
Но что такое? Разум вновь ко мне явился:
«Себя убить, дружище, не спеши».
Какое же везение,
С разумной точки зрения,
На дом на свой гляжу.
Но тяжелы, брат, думы.
Ох! Проще быть безумным.
Ведь здравый смысл в нём не нахожу.
И что же должен я сказать потом?
Увидев вещи честным взглядом.
Да, это всё-таки дурдом,
И врать что нет, прошу, не надо.
Но всё же, я верю в излечение,
Я верю, что найдём мы силы,
И превратится из дурдома,
В прекрасный дом-
Наш дом Россия!
В нынешнем возрасте, с нынешним мировосприятием, я уже никого, ни за что не виню, и не осуждаю, в том числе и самого себя. И стараюсь уважать, ну или хотя бы понять, внутренний мир каждого, с кем сталкиваюсь на жизненном пути. Но тогда, мне было искренне не понятно, как можно обходить вниманием, наши общие проблемы. Мне это казалось безответственным. И по своему я был прав. Да, безответственно! Но мне понадобилось время, чтобы понять, что это должна была быть моя ответственность, только лишь моя.
Народ всей правды знать не может.
Как не хотел бы, но это не положено.
А каждый ли, хотел бы знать?
И минусы, в себе признать.
Так и живём, кто почестней, в догадках -
Построеных на очевидных фактах.
А кто с собой не честен, каких у нас немало,
Во всех земных грехах, винят кого попало.
Они от гнева, просто в не себя!
Но забывают, обвинить себя.
Хотя бы в том, что ничего не понимают,
Лишь потому, что не хотят понять.
А вот и факт - им просто наплевать.
. . .
Кто-то роптал, что от бога, не идёт подмога.
Кто-то ждал, от виновных покаяния.
Кто-то жаждал, своё рыло, опустить в карыто.
Но, дождались, лишь разроста сфер влияния.
Кто-то кричал: «Но где же тот герой?!».
А герой уже давно, от пули, с дырой.
Кто-то верить не желал, в перемены,
Возводя, для себя, тюрьмы стены.
Кто-то вешать призывал. На фонарях!!!
На тёплой кухне, сидя в трусах.
Но всё же. Кто же одолеет, царящее зло?
На этот раз, наверно НЛО.
. . .
Стоит, дудит, в подземном переходе.
На флейте играет, не плохо, вроде.
Что-то монет ему, бросают не густо.
А это же, как-никак, деятель икусства.
Как так? Музыкант, на паперти, за монету.
А-а-а. На искусство же нынче, спросу нету.
Надо что-нибудь массовое, современное,
Там, трали-вали, тили-тили.
Типа “руки вверх”, что-нибудь.
Тогда бы его озолотили.
. . .
Хотя я не провидец вроде.
И за ЦэУ, не выходил в астрал.
Но коль ты родом из народа,
Прогноз мой - ты чувак попал.
“Агитка-пропутка”, именно так, в шутку, у меня был назван следующий стих, который я, напевал речитативом.
Опыт прошлого, лёгок он или сложен, но быть он должен.
Без него развития не бывает, ведь верно шагать он нам помогает.
Мы смотрим назад, чтобы идти вперёд, а живём настоящим.
И никто, и ничто, не может быть на месте стоящим.
И так живут все. Мы так устроены.
И подсознательно все, должны на это быть настроены.
Так почему же общество, не сплочённое, разбитое?!
И почему общество не делает попыток, понять друг друга,
Сделать что-то хорошее? Ведь нас объединяет - общее прошлое.
Что каждый может всё один? Или бесимся с жиру?
Давайте обратимся к древнему миру.
Человек в одиночестве, что он мог тогда?!
Прожить долгие, счастливые года? Да никогда!
Он прекрасно понимал, что один он не выживет,
Что есть такие же как он, что они ему ближе,
Чем кто либо иной. Одиночество люди обходили стороной.
Понимая так, что если что-то брать,
То нужно и в ответ тогда что-то давать - друг другу помогать.
Может я не прав? Может история врёт?
И всё было не так, а наоборот.
Но ведь неспроста, женщины и мужчины создавали общины?
Объединялись и развивались. И пошло поехало.
Много всего было, например - зло.
Страдали целые народы, из-за всяких козлов.
Но и добра было немало, оно со злом воевало.
Прямо как в сказках - справедливость торжествовала!
Но и зло, вновь и вновь, изощирялось и хитрило,
Прикидывалось красивым, чтобы получить себе “ксивы”,
И обрести ещё большую силу. Чтобы творить ещё большее зло,
Пополняя ряды, себе подобных козлов.
Катстрофы, войны, революции, что это?!Процесс эволюции.
Или процесс деградации, человечества в целом?
И находимся мы, все под прицелом.
Под угрозой того, что будет ещё хуже.
Что никому, этот мир, уже будет не нужен.
Или много сказанул, черезчур загнул?
Если бы было так, да я был бы рад, то что я дурак.
Но глаза разуй!!! Посмотри на жизнь шире!!!
Что не видишь, что творится в мире?!
Нам нужен шаг вперёд, единственно верный.
Но шагнуть вперёд вместе, каждому,
Для кого, в этой жизни, хоть что-то важно!
Для кого понятия чести не забыты!
Кто находит в себе силы, жить любя,
В обществе которое гробит себя!
В той системе, где всем, друг на друга плевать,
Которую и обществом то, трудно назвать.
Да конечно прогресс, принёс в жизнь немало,
Человек высоко залез, и не видит уже начала.
Но как бы там ни было, как бы это ни звучало,
Но опыт давних лет, нам преподносит ответ,
Объединяйтесь и развивайтесь.
Рвите рабские цепи!!! Если будет нужно.
Идите к общей цели, душа в душу, дружно.
Женщины и мужчины, создавайте общины.
Знаменитое Путинское : “мочить в сортире”,почему-то не оставило равнодушным. Хотя тему терроризма, я толком не понимал. Так для смеха.
Замочили террориста,
Чисто, чисто, чисто, чисто,
Раз, два, три, четыре,
Прям в общественном сортире.
Жалоба от домработницы Бен Ладена.
Ох и будь же он не ладен,
Ох усама, ох Бен Ладен.
Путин слово людям дал,
И Усаму напугал.
И Усамочка боится,
В туалете облегчиться.
Не дойдя до унитаза,
Гадит он в штаны зараза.
Ну а мне потом стирать.
И зачем людей пугать?
Моду взял, мочить в сортире,
Надо Вову отругать.
Вскоре, стало, совсем уже не до смеху.
Посвящается трагедии в Беслане.
Пред взором нашим возникает,
Картина, бесом сотворённая.
Пробравшись в миллионы душ,
Оставив отпечаток чёрный,
Она показывет нам -
Людей и их страдания.
Чудовищное творение,
С чудовищным содержанием.
Кровь и слёзы, малыши,
Растреляные в спины,
Тела взрослых и детей,
Здания руины.
Траур. Много похорон.
Детские могилы.
Плачут даже мужики,
Потерявши силы.
Стоны бедных матерей,
Разрывают душу.
Закрываю я глаза.
Закрываю уши.
Но голос совести внутри,
Твердит: «Откройся, посмотри.
Это и твоя беда.
Пропитайся изнутри».
В нас остаются, и живут,
Картины эти - зла творения.
Ох, авторы, этих картин.
Придёт момент - святого мщения.
. . .
Как странно то, что мне дано -
Смеяться там, где не смешно.
Ведь ни веселья это дозы,
А смех, что нинаесть, сквозь слёзы.
Так что же, души то очерствление,
И отреченье от людского?
А может просто правды искажение,
И отторжение плохого?
Но нет, похоже что не так.
Ни для того душа закрывается.
Иначе натиск, не сдержать никак,
Она просто обороняется.
Но не затем же я смягчил удар,
Чтобы взять да и зажить иначе,
И безразличия насмешливого дар,
Не использовать, чтобы дать сдачи?
И вроде всё уж ясно стало мне.
Вот это да! Теперь могу я смело,
Принять участие, в священной войне,
Пуская во врага сатиры стрелы.
И прямо рвётся душа моя в бой!
Но тут сомнения одолевают.
Смогу ли я вернутся живой?
А войны-то, священными бывают?
И душа тогда становится груба.
Уже жестокость хочет разумом править.
Не допущу зла!!! Должна быть борьба!!!
Но не просто понять её правил.
Жить ради жизни, пусть поможет мне,
Моя способность, и во всём разобраться.
Спасти душу, не сгинув во тьме.
И подумав, за дело взяться.
И бороться не ради борьбы,
А ради жизни. Чтобы честь не продать.
Пусть помогут мне светлые мысли,
Когда есть ещё, что терять.
Опыт мой, хотя и не велик,
Но своё зародил уже мнение,
Учит он меня, как мудрый старик,
Не покорности, а смирению.
И коли выпадет мне эта честь,
К силе благородной примкнуть,
То я останусь таким, какой есть,
Но готов буду, жизнью рискнуть.
Ну а пока, в свободный час,
Понять бы надо, постараться,
Что разбивает, что сближает нас,
Над чем, да и зачем смеяться.
Вот так и закончилось, раннее социальное.
* * *
“Добрый” доктор Пустьболит,
В поликлинике сидит.
Не ходи к нему лечиться,
Ни корова,ни волчица.
Ни жучок,ни паучок,
Ни медведица.
Докалечит,обхамит,
“Добрый” доктор Пустьболит.
Но прибежала зайчиха,
И закричала:«Ай!Ай!
Мой зайчик попал под трамвай!
Он бежал по дорожке,
И ему перерезало ножки.
И теперь он больной и хромой,
Маленький заенька мой!».
И сказал Пустьболит:«Не беда!
Подавай-ка его сюда.
Я пришью ему новые ножки,
И он вновь побежит по дорожке».
И смеётся зайчиха,кричит:
Ну спасибо вам Пустьболит,
Что на свете вы есть,я так рада!!!
И я вам принесу шоколада».
Но её ожидала досада,
Говорит Пустьболит:«Не надо.
Лучше баксов,тон пять,может шесть.
Я надеюсь,у вас они есть».
«О боже!Да что вы?!Откуда?!».
«Ну тогда не получится чуда.
И он будет больной и хромой.
Тц-тц-тц.Бедненький заенька мой».
В больницах,в поликлиниках,
Сидят невежды,циники.
Их лишь карман заботит,
Того,кто к ним приходит.
И не волнует вовсе,
Здоров он,не здоров.
И “мажут” дурной славою,
Нормальных докторов».
Браток у психоаналитика.
Мне,прикинь,сказали,то что многие братки,
На самом деле,просто,ду-ра-ки.
Сил-то,мол,хватает,но отсутствуют мозги,
Ну я возмутился:«Вы чё бля,фраерки?!».
А они:«Не хочешь,мол,не верь,
А вот ты возьми да и проверь».
И дают какой-то кубик,м-м-му…чудаки,
На вот,мол,попробуй-ка,напряги мозги.
“Кубик-рубик” в руки я беру,
Ё-ё-ё моё!!!Боюсь не соберу.
Дак,что же получается за срам?!
Нам,чисто,реальным пацанам,
Какой-то кубик,не по зубам?
Чё за бред?!Ну уж нет!!!
Кручу его,верчу его,собрать я так хочу его,
Как не хотел я в жизни,ничего и никогда.
Туда его,сюда.Да что же за байда?!
О-о-ох,не собрать мне в жизни.
Вдруг я понял в чём беда!
Подумать надо,и я сразу всё смогу.
Напрягся весь!!!А думать,не могу.
А эти умники,за мною всё следят.
Ой,что же делать?Нет пути назад.
Сказать им правду,что-никак,
И согласиться,что дурак.
Да я же,таких,как тряпки рву!!!
Я же опозорю всю братву.
Нет.Признаваться точно не хочу.
И дальше я кручу его,верчу.
Прошло часов,наверно,где-то пять.
Перекурил,кручу его опять.
Я весь вспотел,устал,и спать хочу.
Но я кручу,кручу,кручу,кручу.
Ко мне подходят:«Может подсказать?»,
Я не сдержался,и как крикну:«****ь!!!
Свои дела,всегда решаю сам,
Не позволяя,всяким там,лохам,
Учить меня,что так,а что не так!!!».
А сам уж чуть не плачу,
Хочу спросить:«Ну как?!
Ну как его собрать-то?!
Ведь всё известно вам?».
И вдруг,нет я не верю,он собрался сам.
Да-а-а.Если долго мучиться,
То что-нибудь получится.
Я кубик тот,об стену раздолбал,
И этим умникам я так тогда сказал:
«Ну что,фуфлыжки?Отвечайте за базар».
Потом на радостях,я всех простил,
И укатил,и много ел и пил.
Ну а потом я двое суток спал,
И снился кубик.Он меня достал!!!
Прикинь,он даже ожил,и тему толканул:
«Ты ничего не доказал браток,
А коль не так,то собери,меня,ещё разок».
. . .
Тра-та-та,тра-та-та,
Сварим суп вам из кота,
Котлеты из собаки,
И петьки забияки,
С обезьяны,с попугая.
Вот,столовая какая!
. . .
Была та собака,даже не кусачей.
Но всё же постигла,её неудача.
Только от жизни,от жизни собачей,
Так получилось наверно.
Только от жизни,от жизни собачей,
Собака бывает шавермой.
Ко всем народам,относился и отношусь с уважением(наша сила,в содружестве наций!),но эту тему,стороной я пройти не мог.
Я тут нэдавно,прачытал Муму.
В канцэ чут нэ заплакал.Пачэму?!
Зачэм Гэрасим утапил сваю Муму.
Лучшэ бы мнэ её отдал,на шаурму.
. . .
На служебных,на машинах.
На такси,на лимузинах.
В рестораны,в казино,
В маленький уютный замок.
Что сколько стоит,всё равно,
Крупным шишкам,и их замам.
За день ведь устали очень,
Скажут всем,спокойной ночи.
Спи народец,засыпай,баю бай.
Ох устали красть,да врать,
Люди едут отдыхать.
Баю бай,засни скорее,
Завтра будет день опять.
. . .
Бытовой пример,подтверждающий то,что:
Кто по духу своему свинья,
И для кого святого,нету ничего.
Не только дух,но и способ осмысления,
По свински устроен у того.
Свой мусор,на газон,цинично,
Кидать из собственных окон.
Это не только не прилично,
Но это даже не резон.
. . .
Валенки,валенки,
Неподшиты стареньки.
Обменял на самогон,
И прилёг спать на газон.
Вдруг по башке мне что-то,раз!
Открываю левый глаз.
Узрел фуражку и погон,
Издаю жалобный стон.
А он опять мне чем-то,раз!
И закрылся левый глаз.
А он ещё раз чем-то,раз.
Открываю правый глаз,
И увидел всю картинку-
Мент,в руке его дубинка.
И он ею опять,раз!
И закрылся правый глаз.
А он мне снова ею,раз!
Но уж не открыть мне глаз.
Оползти я поспешил,
Но он видимо решил-
Эх раз,да ещё раз,
Да ещё много,много раз!!!
Просыпаюсь на газоне.
Думаю о самогоне:
«Ещё же капля быть должна.
Ведь не выпил всё,до дна?».
Ищу,не вижу ни хрена,
Толи ночь така темна,
Толи не открыть мне глаз.
Вдруг по башке мне что-то,раз!
. . .
За что же,все испытания,
Свалились нам на голову?
Не жизнь,а выживание-
Изматывает здорово.
И так то,всё усеяно,
Сплошными дебилизмами.
Но лезут,лезут всё равно-
Без чести,но с харизмою.
Итак уже не справиться,
Народу с пессимизмом.
Тут на тебе,подарочки,
Катаклизмы,с терроризмом.
Искусство,с малым спросом,
Итак живёт едва.
Разврату предпочтение.
Тут на тебе “Дом-2”.
И это всё,ещё,такая малость.
До полноты картины далеко.
Но,в этом месте,я себе позволю шалость;
А кто же вам сказал,что жить легко?
. . .
Глядя на поп-эстраду,
Так и хочется сказать,мужики.
Какие же это звёзды?
Да это же звездюки.
. . .
Королевами эстрады,себя считают.
Мы,мол,звёзды.
А скорей всего.Наверно.
Лишь продажные ****ы.
. . .
Посмотрев програму “дом”,
Сильно увлекаясь,
Попадаешь ты в дурдом,
В их коллектив вливаясь.
. . .
Пародия на песню Валерия Меладзе:
Ты натура развращённая,
Твой папа-вор,в госдуме служит депутатом.
Кокаином увлечённая.
Но,с шеи папиной,слезать нужно когда-то.
Девушкам из высшего общества,
Не перенести одиночества.
От того ты одинокая,
Что всё сказочного принца выжидаешь.
Но принцы-парни благородные,
И на стерв,типа тебя,не западают.
Девушкам из высшего общества,
Трудно избежать одиночества.
. . .
-В наше время выживания,
Нужно как-то держаться.
-Изучать свои права?
-Не-е-е,вооружаться.
-Но мы же не звери какие-то,
У нас же цивилизация.
На то есть специальные организации.
-Да на что ты надеешься?!
Друг мой ситцевый.
Кто тебя защитит-то?
Милиция?!
Классная шутка,да?
Ржать,аж до слёз хочется.
“Милиция,о безопасности граждан заботится”.
. . .
У дядьки одного,
Жила-была лошадка.
И жизнь её текла,
Весело и гладко.
Красива и стройна,
Умна.Ну просто диво!
Плюс к этому всему,
Была трудолюбива.
Хозяин у неё,
Был мудрый человек.
Любил лошадку он,
И кнут не брал во век.
Голодною бывать,
Ей не приходилось.
Пахала!!!Но ни разу,
Не перетрудилась.
Хороший коль подход,
Хорош и результат-
Труды на пользу шли,
Был урожай богат.
И жить бы не тужить,
Но рядом жил злодей,
Любить он не умел,
Ни зверя,ни людей.
И лошадь у него,
Нельзя было иначе,
Назвать,взглянув хоть раз,
Как старой,дохлой клячей.
Есть выдавалось ей,
Не часто,и помалу.
По поводу,и без,
Кнутом её стегал он.
Припахивал её,
С рассвета до заката.
Но коль нет светлых дум,
То нет и результата.
В один прекрасный день,
Кляча рассердилась,
И скинув злыденя,
Взяла и удалилась.
Мораль сей басни в том-
Виновниками бед,
Для злыденя остались,
Лошадка и сосед.
* * *
Я сегодня настроен на праздник.
На веселье,на танцы,на смех.
На знакомства настроен на новые,
И в флирте,своём,на успех.
Настроен ещё на общение,
Что приятное будет для всех.
На анекдоты,на пение,
И на множество разных потех.
Ведь иду я на день рождения.
День рождения,другана!
Соберутся друзья закадычные,
И среди приглашённых она.
Соберутся все те,кто мне дорог.
С чьей поддержкой держусь на плаву.
И я забуду на время о грустном.
Потому что сегодня живу.
* * *
Дела сегодняшнего дня.
Из-за тревоги,стоит-ли бросать?
И жить красиво,без усилий,
Стоит-ли желать?
А тяготить себя печалью,
О том,чего уж не вернуть?
Не лучше-ль быть счастливым в настоящем,
Тем самым,свой украсив путь?
И всё прекрасное сегодня,
В твоей душе пусть сохранится.
Тебя спасёт светлая память,
Когда ненастье приключится,
И не пройти будет во тьме,
Там где и чёрт сам,сломит ногу.
Она рассеит эту тьму,
И осветит тебе дорогу.
Так будь же счастлив!Прямо сейчас!
Видя преграду,не сдавайся.
Трудом,который будет завтра,
Сегодня не отягощайся.
Но присвоить себе целиком,идею этого стиха,я не имею права.Так как это-перефразированое четверостишие,принадлежащее не мне,поместить здесь которое,я считаю своим долгом.
Не оплакивай смертный вчерашних потерь,
Дел сегодняшних,завтрашней меркой не мерь,
Не былой,ни грядущей минуте не верь,
Верь минуте текущей-будь счастлив теперь.
Омар Хайам
Далее следует песенка,которая помимо мата,содержит в себе,ещё и позитивный заряд.
Всё ****ато!!!
Птички летают!
Солнышко светит!
Как всё прекрасно,
На нашей планете.
Жаль проблем хватает,
Но не плачьте ребята.
Вы посмотрите,
Как ****ато!!!
Я понимаю,
Красотой сыт не будешь,
Но хотя бы на мгновенье,
Обо всём позабудешь.
О нерешённых проблемах,
Жить мешающих снова.
Всё от чего нам,
Так хреново!!!
Посмотрите,
А когда,надоест любоваться,
То каждый будет вынужден,
Себе признаться,
В том,что пусть есть проблемы,
Атакующие снова;
Но на самом деле,
Всё не так уж хреново!!!
Решай сам свои проблемы,
Не откладывай на завтра,
И не жди пока,
Принесут в потель завтрак.
Не перекладывай ответственность,
На маму,папу,брата…
Вот тогда-то и будет,
Всё ****ато!!!
* * *
Не прилюдно,ни кому не навредил.
Нет,нет!Здесь не уместны,стыд и страх.
Я знаю точно,что природа-мать простит,
Меня,за то что я,поссал в кустах.
* * *
Я очень долго был один,
Но и она,скорей всего,была одна.
Как долго нам придётся встречи ждать?
И интересно,а какая она?
Красивая,умная,добрая,
Ну вобщем одним словом-хорошая.
А может с горьким опытом в любви?
Ну,например,обманута и брошена.
И может не совсем до конца,
Отказавшись от детской наивности,
Сохранила уважение к себе,
Не потеряв своей душевной невинности?
Чего-то так не интересно,
Когда ты не имеешь фактов.
Конечно можно строить много версий,
Купаясь мысленно,в море вариантов.
Но ведь она уже на этом свете есть.
И личность то она конкретная.
Из особенностей состоящая.
Короче говоря-настоящая.
И невозможно её точно представить,
Да наверное и не надо.
Нужно просто заниматься собой.
Судьба сведёт.Любовь будет наградой.
Но всё же,узнать бы хоть имя.
Да ведь и это невозможно.
Лера?Ирина?Кристина?…
Где же ты бродишь,моя половина?
Любовь и деньги.
Она стояла,дожидалась автобус.
Ему же,судьба наметила,мимо проходить.
Она взглянула на него,лишь мельком,
Но её взгляд,успел его пленить.
В её глазах,где в огоньке надежды,
Сгорало немало тоски,
Где совмещались,задор и нежность,
Он прочитал,то что они с ней близки.
Он развернулся,и собрался подойти.
Он непременно бы нашёл-что сказать.
Но вдруг застыл,не в силах с места сойти,
И начал осозновать:
Что одет он,не то чтобы ужасно,
Просто наряд его,успел уж износиться,
Хотя и чисто,и опрятно,
Но для знакомства точно не годится.
Он знал,она поймёт,сомнения напрасны,
Но в то же время,понимал прекрасно:
В одну и ту же реку,не заходят дважды,
И впечатленье первое,бывает,лишь однажды.
Пока стоял он,и не мог решиться,
Подойти ему,или удалиться,
Помеха это,или не помеха,
Нужный ей автобус подъехал.
Вдруг мысль в голове промелькнула:
«А может быть запрыгнуть в автобус,
И аккуратненько за нею проследить,
И где искать её потом,установить?
Ну а там,уже в нормальном прикиде,
Букет цветов,слова:«Ну здраствуй милая!»…».
Он направился,с уверенным видом,
Но мысль новая,его остановила:
«Блин.С кондуктором возникнут проблемы,
За дорогу даже,платить нечем,
И я могу привлечь её внимание,
А ведь,должен остаться незамеченым».
Двери закрылись,и автобус поехал,
Он стоял,и мотрел ему вслед.
Глаза,одежда,слежка,кондуктор…
Всё смешалось,и превратилось в бред.
На следующий день,судьба-шутница,
Над ним смеялась,что есть сил-
Он был с иголочки одет,
И возвращался на такси.
* * *
Спать пора,уснул бычёк.
В ящик лёг,как дурачёк.
Вот пьяный мишка,лёг в кровать.
А слон,подлец,мешает спать.
Он об стену бьётся лбом,
Со слонихой был облом.
* * *
Мне ещё всего-то,
Так немного лет.
А сколько навалилось,
Проблем,и даже бед.
(Здесь,по первоначальному замыслу,должно было идти
перечисление всех бед и невзгод.Но если честно,лень).
И в утешение,конечно же нужно,
Помнить то,что бывает и хуже.
И раз в себе,пусть временами,но уверен,
Значит шанс,всё улучшить,не потерян.
И по дороге к улучшению,
Скучать мне точно не придётся.
Уже укоренилось мнение:
«Без юмора не обойдётся».
* * *
Обложили суки,нас со всех сторон!!!
И душе,и телу,нанося урон.
Но ведь мы сумеем,вырваться из тьмы?
Вот только-бы разобраться:«кто же это-мы?».
Поставлю это четверостишие(многим,наверняка,близкое и понятное),как предисловие,к важнейшей теме-Русский вопрос.
Две крайности.
-Эй друг,только честно,скажи.
Тебя волнует,весь этот бардак,
Что творится вокруг,от которого сносит чердак?!
Только по правде друг.
-Да,конечно,когда вокруг озирался,
Видел,что-хорошего мало,
Но я закрыл на всё глаза,и мне легче стало.
Я нашёл выход-я даже понять не пытаюсь,
И поверь живу,и не особо напрягаюсь.
Зачем мне все эти-галимые темы?
У меня между прочим,свои есть проблемы.
И мне п***й,что творит эта власть!!!
Я молодой,и пожить хочу всласть!
Хочу учиться,чего-то добиться,в люди пробиться.
Зашибать нормальные бабки,
Хочу п*****ую:хату,дачу,тачку…
В конце концов,хочу тёлку ништячную.
И не по улице ходить с ней,с мороженым,
Как бакланы.А чтобы без базара,водить по ресторанам.
Вот чего я хочу!Пожить гордо,красиво!
И добьюсь всего!!!Я в себе чуствую силы!!!
Не так уж много и хочу,вроде.
И почему я должен думать,об остальном народе?
Пусть каждый сам вертится!Пусть не ноют,не ломаются!!!
Пусть к чему-то стремятся,чего-то добиваются!
Каждый сам строит судьбу,по своей схеме.
И не должны никого е***ь,чужие проблемы!
Что брат,губу закусил?Уже наверно и не рад,
Что об этом спросил?Что лица на тебе нет?
Не по душе мой ответ?Думаешь:«Как же так?!».
Дак я раскрою секрет.Правды нет,любви нет,дружбы нет.
Ни **я нету!!!Каждый печётся о себе,
Как бы надыбать монету.Ты правду хотел услышать?
Так вот она!!!В голом виде.А ты!За что ты борешься?!
Чего в жизни увидишь?И что ты мне объяснить хочешь?
Смотри братан,ты в жизни,говна ещё заглотишь.
Делаешь людям добро,и ты им вроде нужен,
А станешь не выгодным,насрут,в твою распахнутую душу.
Истинно тебе говорю,лучше меня послушай.
Не будь наивным.Какое на **й добро?
О ком-то беспокоиться,пытаться навести порядок.
Я не врубаюсь,братан,зачем тебе всё это надо?
-Есть сложные вопросы,но я ими озадачен.
Всерьёз!А как может быть иначе?!
Когда,вокруг,происходит такое!!!
Когда наш народ,в который раз одурачен.
Когда себя сам убивает,и стар,и млад.
Когда никто,уже давно,этой жизни не рад.
Когда природа о себе напоминает ненастьем,
Когда нет честных перспектив,когда теряешь веру в счастье.
Ведь само по себе,так не бывает.
Видно кто-то упорно нас уничтожает.
Что это всё означает старина?
Всего лишь бизнес,или тайная война?
Что это за жизнь?!Что это за страна?!!!
А не пора ли,всерьёз,взяться,за национальный вопрос?!
Почему народ,ничего не желает,предпринять,
Чтобы скинуть,или хотя бы унять,
Эту тварь,что засела на шее,мёртвым грузом,
И тяжелеет с каждым днём,отжирая себе пузо!
И пускает пыль в глаза,что не видать не зги.
И льёт на нас дерьмо,засирая мозги,
Через книги,через теле и радиовещание.
Искажённые факты,пустые обещания,
Откровенная ложь,и журналистские халтуры,
Полная бездарность под маской культуры.
И всё это месиво,через глаза и уши,
Дурит нам головы,и отравляет души.
А не пора ли,всерьёз,взяться за национальный вопрос?!
Изначально,первая часть, была незаконченым стихом,а вторая часть сама по себе.Но вроде,они не плохо друг друга дополнили.
Сказ о жареном петушке.
Насколько же легко сойти с ума?
Задумался,и мысли испугался.
Страшна не только,тюрьма нам,и сума.
И от безумия бы,я,не зарекался.
Мы жили всё,в надежде на авось.
Такое уж у нас,чудное племя.
И предсказание,про петушка,сбылось.
Он клюнул,но не в жопу,а в темя.
И понесло народ,по всем страстям.
Порокам сдавшись,без особого конфуза,
Пошли стада,но к ложным ценностям.
И опустились вниз,под тяжким грузом.
А петушок сигналил всё сильней!
Он хоть и жареный,но не из робких.
И с каждым разом,всё мощней,мощней,
Долбил он нам,по черепной коробке.
По подлому он бил,изподтишка,
И тех ударов никому не позабыть.
Но такова,задача петушка-
Напомнить,что за всё нужно платить.
Но не каждый смог правды принять,
Всё пытаясь,быть счастливым за даром.
И возможно,что таких большинство,
Их петушок добил,контрольным ударом.
Но часть вернулась,покинув стада,
Из ада.Или может из зада?
Не в этом суть.А суть в том,что та часть,
Поняла,что задуматься надо.
Но наивно было бы полагать,
Что резко стали все,счастливей и сильней.
Ведь возратившиеся,те кто уцелел,
Оказались между двух огней.
Сверху-всё тот же пресс,
Что разросся за время их скитаний.
И за их же,между прочим,счёт.
А внизу-море зла,и страданий.
И тянут снизу за ноги,
И сверху вниз,всё давят,да толкают.
В таком режиме можно жить,
Но петушок,и здесь,не унывает.
И,тут уж,думает “спасённый”:
«Ну надо же?!Вот так здорово!
И там он мне,и тут он мне,
Всё долбит,долбит в голову
Неважно же,как сходить с ума?
С трудом,иль без труда.
А там,хотя бы повеселей.
Вернусь-ка я туда».
Я сам,бросал всё много раз,
И снова возвращался.
А петушок,что здесь,что там,
Всё не унимался.
Исчез бы,к чёрту,этот пресс!!!
Зажили бы,на славу!
Но ведь такой,чудо-процесс,
Мы не получим на халяву.
От этих мыслей ошизеть,
Не очень то и сложно.
А закрывать на всё глаза,
Нельзя,иль всё же можно?
«Сумеем ль,не сойти с ума?»-
Вот чем я озадачен.
И думаю,что всё же,да.
Коль заживём иначе.
А как?!Тут выбор делай сам.
Как голос совести подскажет.
Вот я,взял,написал стишок,
Отстал на время петушок.
“Сказ о жареном петушке” это субъективное видение проблемы,с позиции бултыхающегося,в вырожденческом болоте.И эта позиция не позволяла мне тогда,видеть свой народ,во всей его полноте,и красоте.Конечно же,у наших людей, хватает заблуждений,и пороков,впрочем,как и у любого другого народа.Но в целом,вопреки всем испытаниям,выпавшим на нашу долю,всем ярлыкам и стереотипам,которыми нас обвесили,мы проявили себя как великий,уникальный народ.Сумевший сохранить не только себя,но и любовь, и уважение к другим народам,которые тоже,по своему великие,и уникальные.И это не какой-то, пафос(как нынче модно выражаться),а здоровый,патриотический настрой,исключающий возможность шовинизма,
так как в основе шовинизма,лежит комплекс неполноценности,глубокое,неосознаное,презрение к самому себе.В какой-то степени,в наше безумное время,все народы переболели этой заразой.И постепенно все,приходят к здоровому национализму,то есть к самоуважению,к изучению,востановлению,и поддержанию собственной культуры.Уважающий себя,уважает и других,осознающий собсвенную значимость,осознаёт и значимость других.Как различные органы,в теле человека,выполняют каждый свою функцию,так и каждый народ имеет на земле своё предназначение.Вот и весь секрет,содружества наций.И нельзя сказать,что кто-то лучше,или хуже.Просто каждому своё.А задачи у всех народов сейчас общие,спасти самих себя,а в итоге и планету,от влиятельных,всеразрушающих шовинистов,и от утерявших нравственные ориентиры,агресивно настроеных космополитов.И так уж сложилось,что на русских лежит самая высокая ответственность.Не привилегии,не благодатные условия,а ответственность.Ответственность,находящегося в плачевном состоянии,старшего брата.
Однажды,читая книгу,случайно попавшуюся мне в библиотеке,я узнал(тогда для меня это было новостью),что Русский народ,тщательно обрабатывают,навязывая ему комплекс вины,и чуство ущербности.Меня этот факт возмутил,и появился нижеследующий стих.
Хотя судьба наша сурова,
Пускай.Сдаваться пока рано.
Я верю в то,что заживёт-
Незаживающая рана.
Мы будем жить!И жить достойно!
И сможем многого добиться.
Ведь и сейчас,в век непристойный,
Есть то,чем можем мы гордиться.
История пойдёт и дальше,
За часом час,за годом год.
Мы сможем сохранить культуру,
И повернуть событий ход.
Ведь совершённые когда-то,
Нашими предками ошибки,
Принять мы можем как свои,
Как с сильной грустью,так и с улыбкой.
И не забыт,и почитаем,
Наш,каждый-светлый,чистый гений.
И кто вступив в неравный бой,
Не опустился на колени.
И может уважать себя,
И своей выдержке дивиться,
Тот,кто за Родину страдая,
Смог всё понять,и не сломиться.
И своему помочь народу,
Имея честное желание,
Не стал искать в своей тоске,
Своим порокам оправдания.
И кто,сломившись от тоски,
Избрав самоуничтожение,
Нашёл всё же сил,себя вернуть,
Заслуживает уважения.
Нам есть ещё,гордиться чем!
Нет.Не глупцы мы,и не гады.
Живём.А на вопрос:«Зачем?»,
Душа хранит овет:«Так надо!».
Ведь сильный,добрый,честный пред собой,
Чей кругозор,отнюдь не узкий,
С душой,широкой как поля,
Вот это-настоящий Русский!
Сейчас разбиты мы,облиты грязью,
Но я соблазн свой пересилив,не на зло,
Скажу:«Мне повезло с моим народом!
И с Родиной моей мне повезло!».
Закрыть “Русский вопрос”,мне бы хотелось несколькими призывами:
“Русский значит трезвый”
С приятным удивлением,обнаружил такой призыв,написаный большими буквами,на стене здания школы.И действительно,если добросовестно покапаться в фактах,можно смело,без малейшего преувиличения заявлять,что трезвость-Русская национальная традиция.
“Межнацианальная рознь,выгодна паразитам во власти”
“Россия-многонациоальная страна.Даёшь содружество наций! ”
“Кто не знает своего прошлого,у того нет будущего”
(касается,вобщем-то,не только Русских)
“Оболганная история-оружие геноцида,изучайте наследие предков”
* * *
Посвящается паразитам, дорвавшимся до власти.
Да, вы умные, и активные,
Ваш труд масштабен, и он в самом разгаре,
И доставалось, вам, всё нелегко.
Дело ведь не в природном даре?
Но ко всеобщему сожалению,
Ваш труд, нельзя назвать творением,
Его мотивы - зависть и корысть,
Его принципы - ложь и разрушение.
Порабощая, унижая народы,
Уничтожая черезчур непокорных,
Вы себя сами лишаете свободы,
Вам неизвестных, чудес духовных.
Виденья истинной красоты,
Что даровала человечеству природа,
Настоящей любви и доброты.
Ваше невиденье - ваша несвобода.
Искренне сочуствую, ведь,
При всей успешности, вам не повезло,
Вы за золото приняли медь,
А вами избранная миссия - зло.
Дай Бог вам, докопаться до глубин,
И жизнь увидеть, совсем иначе.
Презрение к себе, вот враг номер один,
А не вселенной суть, повинна в вашей неудаче.
Да вы умные, и активные,
Ваш труд масштабен, и он в самом разгаре,
Но не мудрые, насквозь негативные,
Подлые, бездушные твари.
* * *
Я от поэзии ушёл,
Слегка приблизился, и тут же удалился.
Себе в ней места не нашёл,
И с этой участью смирился.
Пусть всё, то что писалось в ящик,
Останется, как память детства.
Переживания, страстей котёл бурлящий,
С весёлостью живущей по соседству.
Что сочинялось с целью, и без цели,
Не применялось, не пригодилось.
Увы и ах. Но, что же теперь поделать?
Не получилось, не сложилось.
Всё ерунда. Одно поистине печально -
Отсутствие критической оценки.
Того кто грамотно, и честно скажет,
Без грубости, и зависти оттенка.
С таким настроением, я прекратил тогда писать стихи. Как раз, примерно, под завершение юности. Но закончить, я всё-таки хотел бы, на другой ноте. Моя юность, была далеко не безоблачной, впрочем, как и у многих, детей “перестройки”, произрастающих на руинах. А этот стих, которым я хочу закончить, скорее о том, какой юность быть должна. Хотя конечно и мне, многое оттуда близко. Не так уж у меня, всё было мрачно, и безпросветно. Юность выдалась весёлой.
Час за часом,
День за днём,
Год за годом.
Пролетела юность, навсегда.
И эти славные, беспечные годы,
Не вернутся к нам уже никогда.
Вроде недавно, было лишь пятнадцать -
Не простая, но весёлая пора.
Оглянуться не успел, уже за двадцать,
И взрослеть, давно уже пора.
Но как же так, ведь молодой, есть силы.
Не нагулялся же ещё, не наигрался.
И кажется, что с временем тем милым,
Я никогда бы в жизни ни растался.
Но время не стоит на месте.
Всё развивается вокруг, и ты растёшь.
И надо двигаться вперёд,
Со всеми вместе,
Чтобы почуствовать,
Что ты живёшь.
Приходят новые стремления,
Новые знакомства, новый взгляд.
Новые приходят увлечения.
Но всё же, смотришь ты назад.
На то, как ты, свой сделал первый шаг,
Как ты учился, развивался, рос.
И первый в жизни раз, влюбился как.
На то, как жил ты, в мире грёз.
Зачем же смотрим мы назад?
Чтобы потревожить душу, пострадать?
Или, быть может, уже зрелый взгляд,
Даёт возможность, что-нибудь понять?
И понимаешь - праздник не прошёл,
И ты не встал, пред мрачною стеною,
Хоть ты и в новый, незнакомый мир пришёл,
Но кое-что, ты захватил с собою.
Ты захватил с собой из юности, из детства,
Добро, и сердца теплоту.
Веру в любовь, и веру в дружбу.
Ты захватил с собой мечту!