Зимним вечером в Ялте. По Иосифу Бродскому

 
 Плюгаво- рыжий,  вроде не трепло,
 Раздумчив и совсем не скор в ответе,
 Да только вот  не гасит крымский ветер
 Горящей спички ровное тепло
 В его сухих и нервных пальцах.
 И необычность этого явленья
 Тревожно будоражит изумленье,
 Как паучки в цветочных  пяльцах

Какою может быть в Крыму зима?
Погодный срез напоминает  осень,
От снега не горбатятся дома
И крышу никому ничто не сносит.
С времён Очакова до возвращенья Крыма
История не песня нежной  флейты,
Всё на круги своя и всё неповторимо ,
«Плеснуть еще?», «Не откажусь, налейте»

Итак в итоге: сумеречный  вечер,   
Да бармен наш  - зелёный человечек,
Предельно вежлив и надёжно  вечен,
Початая бутылка русской водки,
А в квадратуре окон вечная герань;
Пусть в Лету канет всё неуловимо,
Остановись мгновенье! В эту рань
Не столь прекрасно ты, но ты неповторимо!