Брожу по стихире и думаю: «Боже мой правый!
Куда я попала и что предлагают взахлёб?»
В сем творческом мире довольно порочные нравы,
Здесь парус без фала, безграмотность, пошлость и стёб…
Убогость строки, скудность рифм демонстрирует лирик,
Коряво, невнятно слагает нелепую песнь.
Но щедрость руки, посвящающей ей панегирик,
Совсем не понятна. И этих рецензий не счесть.
Признаний слова, объясненья, упрёки, намёки
На нежную страсть и желания плотской любви…
Закончив едва эти пошло-елейные строки,
Сию ипостась повторят под твореньем другим.
На чьей-то страничке посланье с восторгом читаю:
«Вдохните поглубже, здесь вовсе не сайт для знакомств.
Нет, дело не в личке, я адреса сайта не знаю.
Да мне он не нужен», – привет, реверанс и поклон-с…
Виват, поэтесса! Ты здесь, в поэтическом мире,
Живёшь без претензий и без виртуальных утех.
Всему своё место. Пиши свой вердикт на стихире,
Основой рецензий считая всё ж стих, а не секс.
Но есть среди прочих творенья прекрасного слога,
Живые, как птицы, что звонко поют на заре.
Их мир непорочен, проста и тревожна дорога,
Светлы их страницы, чисты, будто снег в январе.
Пленяют слова красотой безупречной и строгой,
Что льётся в тиши родниковой студеной водой.
Припав к ним едва, будешь пить, славя Господа Бога
За праздник души – бесконечный, заветный, святой…
08.04.2019