В этом времени, творимом приглушёнными тонами,
Где зашторены все окна и просвета нет меж ними,
Здесь совсем ещё недавно в палисадниках старинных
Замолчавшие поэты создавали свой орнамент.
Здесь они вставали с солнцем и ложились, утомившись,
От своих сердечных ритмов, сотрясающих пространство.
Из невиданных узоров полотно их жизни ткалось,
Где они летали к звёздам, и цвели весной их вишни.
Сколько было,
Сколько будет
Их, сорвавшихся вниз с лестниц,
И желающих подняться вновь по сломанным ступеням?..
...В изумлении склоняюсь перед каждым...
Перед всеми,
Кто увидеть смог их танец
Кто услышать смог их песни.