На поэтов обиделось Лето:
Обо мне не слагают стихи,
Нет ни од, ни поэм, ни сонетов,
Даже самой простой чепухи...
На упрек возразили поэты:
Спорить не о чем до хрипоты -
Твоя песенка летняя спета,
Очень жаль, но окончилось ты!
Тут вмешалась дождливая Осень:
Вам, поэты, дам добрый совет -
Этим вечером, часиков в восемь,
Загляните ко мне на обед -
Я для вас наряжусь золотою,
Серо-бурою стану потом;
Поспешите заветной тропою,
В сад, покрытый осенним ковром!
Вот пустились поэты в дорогу;
Лёд на лужах хрустел, как стекло,
С неба сыпался снег понемногу,
И тропинку совсем занесло...
И органом, как будто из ада,
Протрубила поэтам Зима:
У меня есть о стуже баллада,
Я её сочинила сама...
Почесали в затылках поэты,
Заплутав в наступившей зиме;
А метель распевала куплеты,
И резвилась в подоблачной тьме.
Что-то с миром случилось,
как будто,
Когда в буре погиб идеал;
И осталась луна без приюта,
Роз букет на картине увял...
А поэты брели по аллеям,
Наяву, словно в радостном сне,
Искрометные рифмы лелея,
До ушей улыбаясь весне...