Срубили лес. Весь лес - до Белоострова.
Такой грибной!.. Бруснично-голубичный!..
Зияют, как рубцы от сабель, просеки.
Так больно! Так жестоко! Так цинично...
Когда-то мы аукались тут с мамою,
и пробирались в чаще по болотцу...
Спасибо, лес, тебе за счастье главное!
За то, что никогда не продаётся.
За молодые сосенки и ёлочки,
что разбегались всюду бесшабашно!..
За мох и прошлогодние иголочки...
За то, что умирать не так уж страшно -
весь этот мир, зелёный и сияющий,
в наследство оставляя малым внукам...
Наш добрый лес, весною умирающий -
без слёз, сопротивления... без звука -
прости!.. Расти в раю, на синем небушке,
где место есть всегда живым и милым...
Люблю тебя доверчиво и бережно.
Прости, что не спасли... Не сохранили...
09.04.19