Моё детство сгорело в огне
В сорок первом году на войне.
Я случайно остался живой,
Пуля-дура прошла стороной.
Но ночами всё кажется мне,
Я опять на проклятой войне.
Я по возрасту больше, чем дед.
А во сне мне одиннадцать лет.
Надо мною кружит "мессершмит".
Я кричу, наша хата горит.
За деревней стучит пулемёт,
Это наш ополченский взвод.
Пулемёт поперхнулся. Молчит.
Неужель пулемётчик убит?
Слышу стоны надрывные "Пить!"
Я ползу, чтоб бойца напоить.
А кругом наседают враги.
Пуля:-дзинь! И кувшин на куски.
И до капли вода на земле.
И так страшно становится мне.
Пулемётчик умолк навсегда.
А была б под рукою вода,
Я б его напоил-оживил.
Он с Победой вошёл бы в Берлин.
Но увы.. И моя в том вина.
БУДЬ ТЫ ПРОКЛЯТА, ЭТА ВОЙНА!
Смотрю в окно, пишу стихи.
Плохо мыслю, но чётко помню.