От местных змей – надёжная кирза…
Подкошенные, все в слезах, цветы:
«Придёт и твой черёд, косарь, и ты
падёшь, как мы, – ждёт и тебя коса»…
Свет незабудок в скошенной траве
напомнил вешних глаз голубизну.
Как лезвие, сверкнуло в голове –
ужель, покос расплата за весну?
Мне ворожба цветов чуть-чуть смешна…
Пахучим сеном, тёплым молоком,
а после, бог даст, тёлочкой, телком –
о них стихом! – продолжится весна.
Я до дождей спешу сметать свой стих,
как ладят стог, на Троицу, в покос.
…Я долго жил и главное постиг –
как не пустить жизнь-поезд под откос.
Цветы, признаюсь, жаль мне вас косить.
Что буду скошен, жаль мне и себя.
Любя кого-то, часто и губя,
мы прорастаем в вечность, словно сныть.
…Сверкает острым лезвием коса,
подкошенные падают цветы –
коси и знай, что скошен будешь сам,
и не надейся на другое ты.