Весна диктует звуки,
Ни записать, ни спеть.
У ней шальные руки
И ангельская спесь.
Глядит она как серна,
Вся в птицах и цветах.
И у неё, наверно,
Мёд сладкий на устах.
В троллейбусах весенних
И в чистоте дорог
Читаю откровенья
Её хрустальных строк.
Я падаю в объятья
Весёлого ручья,
И не могу бежать я,
Уже совсем ничья.
Я верую, о, Боже,
Твой замысел высок!
А ждёт меня в прихожей
И белка, и свисток...