На плачь тоскливый, чисто женский,
Опять настроила весна.
Она меня по-деревенски
Приобняла возле окна.
А соловьи, расправив крылья,
Поют про встречу и любовь,
О том, как в юности ходила
Я пить березовую «кровь».
Гудят столбы, как самопряхи,
Прядут железную кудель,
А с них фарфоровые птахи
В кусты разбрасывают трель.
Когда вечернею прохладой
Душа заполнится на треть,
Тогда, любимый мой, не надо
В глаза студёные смотреть.
А то почудятся не слёзы,
А капли винные на пне,
Как на израненной берёзе
Слова плохие обо мне.
Но дорогим одеколоном
Сирень за долгие труды
Из опрокинутых флаконов
Плеснёт в зелёные сады.
И плачь закончится. Восторгом
Вмиг переполнится душа.
И будет долго, очень долго
Весна вливаться, не спеша…