Может быть завтра ты наберёшься ума,
Вкуса в мужчинах, умения выбирать достойное
И наш день, словно пошлый сентиментальный роман, оставишь другим проезжающим
на камне вокзального подоконника,
Так оставляют в урне желтые пятна мимоз,
сухость во рту,
сигареты дешевый металл,
И горечь, а вместе с ними того/ту
Которых перелистал.
Так платят в ЖЭКе за свет
По очереди случайных лиц,
По сухим, распечатанным на черновиках счетам.
Может быть завтра ты наберёшься ума,
Научишься слушать маму,
Поймёшь, что взрослые люди
Думают о другом и по-другому любят:
Не разрывной в груди -
у сердца теплым комком,
И что по утрам нужнее не водка и гренадин,
а чай с молоком.
А пока мы мешаем кофе, секс и бессонницу,
С сигаретами на балконе и разговорами до утра,
Я любуюсь твоими ресницами и по-дурацки рад,
Понимая, что этот роман
Никогда ничем не закончится...