от Неё бежал, да такими тропами,
что ни зверю, ни бесу - могильный холод...
лишь рубашки парус белел над топями,
а рогатый месяц пас спящий город.
каждый вдох на грани фола и палева.
завязал глаза расписными шторами.
отсидел любовь в одиночной камере.
вышивал по клеткам слова узорами...
я молчал о Ней, так, что лес глох намертво,
я кричал о Ней, так что небо кончилось,
в венах алым соком вскипало зарево
моего Вселенского Одиночества.
пропадал иглой в стоге улиц мартовских
отпускал отчаяние на волю вольную..
а Она в груди уставала прятаться -
растекаясь в кровь мне тепло и больно...