...С видом испитого перестарка
я весь день вымучивал стихи.
К дому подлетела быстрогалка
и, вертясь, уселась у стрехи.
Столько было жизни и движенья
в глянцем отливающих крылах,
что забросил я стихосложенье,
и во мне проснулся вертоптах.
Я, роняя старые тетради,
вылетел в раскрытое окно
и перемахнул к Скворцовой Наде,
что была в студенчестве, давно...
Дочь ее - такая же красотка!
Внук, слегка прищурившись, глядит,
как в ручье весеннем бутылодка
с боцманом-чинариком кружит...
Это не фантазии, не бредни.
Просто вижу я издалека,
как с любовью первой и последней
мальчик в луже топчет облака.