***
Чужая земля как чужая любовница манит,
но только родная нас помнит и ждёт как жена.
А голос твой гаснет в густом беспробудном тумане,
и новое утро оглохшая ждёт тишина.
И сам ты – скопленье из серых по белому пятен,
чуть-чуть отошёл – и вот твой пропал силуэт.
Так не оттого ли ты нам до сих пор непонятен,
как нам не известно, явление ты или нет?
Всю правду туман, что видна с расстояния, слижет,
и мы по фрагментам рассматривать будем лицо.
Возможно, вот так и любовницы кажутся ближе,
но только жена вразумит, как не стать подлецом.
22.02.2019