Болит десна. И корчится страна,
Отчаянно подернутая дымкой,
Где крылья сна и стылая весна,
Где я не назову тебя "любимкой".
Усталость век, прокуренный альков,
Да семиструнность хнычущей гитары,
И без оков - барашки облаков,
Что перволистьем согнаны в отары.
Не приходи. Дозволь побыть собой,
Смешать к чертям обиды и улыбки,
Ночной гобой, тупой сердечный сбой,
И нотный строй, и золотую рыбку...
Настала быль с диагнозом "весна",
Настала пыль на тропках и тропинках,
Настала - стыль, прописанная в снах,
Где я не назову тебя "любимкой"...