Листки выдираю не глядя,
Но провожаю их взглядом в огонь.
Как красиво бумага превращается в пепел.
Пепел моих мыслей,
Пепел моих желаний,
Пепел меня.
Но это всего лишь память.
Пальцы кладут в топку
Память старых тетрадей.
Там нет ушедших дней.
Там уже давно ничего нет -
Лишь смутные блики
Любимого мной запаха
Ночного дождя
И шелеста огня,
Или прошлого лень,
Как тонкое - "но",
Что упало в строку,
Тенью я...
Память.
Лишь память о том
Как когда-то давно
Бумага превращалась
В измеренья огня.