Ты знаешь, любимый, слова в этом мире – мосты,
А город – кораблик бумажный, что плещется в Сене.
Внимают шарманке под деревом сонно коты,
Восход разливает огонь черепичный по венам.
Встающее солнце спекает смолу моих кос,
А твой листопад закидал мостовую стихами.
Но всем наплевать, люди прут этим городом вкось.
Здесь небо и то – перешито кривыми дождями.
А был ли Париж? Или просто чарующий сон:
Мелькнуло и сдулось, пронзённое Эйфеля шпилем?
В уютных шато, где ночует прелестный шансон,
Нас ждёт "Божоле" с мятным чаем "а-ля Пикадилли".
Оставишь на память мне грубый эскиз полотна
И берег, что так далеко в горизонт уплывает.
Но станет лавандовым небо - и грянет весна,
И ты всё поймешь. Но вернусь ли сюда? Я не знаю...