Я явился, жинка, вот-он.
Ты припрячь свои хи-хи.
Я ж поэт тебе, не кто-то,
Даже если от сохи.
От сохи - они не вроде,
Тех, кто в кожаных пальто.
Пусть одеты не по моде,
Но внутри у них зато
Не за ради вящей славы,
Не за горсточку рублей,
Вулканическая лава
Выжигает до углей
Потроха и полнит ядом
Вены, точно вурдалак,
Не за что-то там в награду.
Задарма. За просто так...
Потому и утром ранним
Я к тебе врываюсь в дом.
Потому и шиш в кармане,
Как и водится, в моём...
Потому-то или ибо...
Не ругайся. Что с того?
Если я от Бога выбор,
А не чёрти от кого...
А поэту всяко будет
Выбор, так его итить, -
То ли жинку приголубить,
То ли бражки залудить.