Я , вспоминая тот возраст ,
когда целый мир впереди ,
всё чаще и чаще опускаюсь
до прозы -
нажитого скарба ,
что хоть ползи .
И богатства не нажил ,
а души искалечил -
что даже дышать тяжело .
Наивное братство :
хрипоты и вдруг песен ,
как ветер в стекло
за которым лицо .
Теперь поздний вечер ,
сутулостью , будто придавлен ,
но верней и надёжнее -
всё же душой .
Я знаю , что всё уже
никогда не исправлю ,
и от этого плечи мои ,
как пустыня ,
на которой лишь зной .
Всё проходит и это ужасно ,
кто и чтобы иначе не говорил .
О , как же печально , но страшно
печальнее правда , с которой не жил .
Она гвоздиком к стенке прибита -
сразу за дверью железной висит ,
одета , обута , презрительно - сыта ,
и никогда , ничего у неё не болит .