Я когда-то вернусь
в память выжженных строк,
Постою в стороне по привычке,
Обессилев от тяжких путей и дорог,
Осознаю: стихи – это лично.
Обезличены только чужие мольбы,
Слезы, холод, мосты и капризы.
Ободрав башмаки от упорной ходьбы,
Вдруг пойму, что бомондом не признан.
Много ходит в народе рифмующих тел,
Я теряюсь в толпе пешеходов,
Ведь о чем-то мечтал и чего-то хотел,
Я - чудак из простого народа.