В бреду становишься бутылкой
И поэтическим вином –
Поёшь и пьёшь как забулдыга,
И не терзаешься виной:
Поются вокализы гласных
Иль сами в воздухе звучат?!
Артикулируясь так ясно:
Поэты учат нас – внучат –
Вина отваги подливают
Из вековечных кладовых –
И с новым старое мешают,
И принимают как своих.
Когда-то сложенные были
Словесной чудной старины
Мерцают карандашной пылью
Чужие строки как свои –
Их бормоча потом встречаешь,
Чуть улыбаясь и грустя,
И в родословную слагаешь
Лет сто каких-нибудь спустя,
Хохочешь, радуясь словами,
Что вновь поются и трубят,
Что чокаемся головами,
Договорившись до себя.