Ещё в полях лежат сугробы
И воет белая метель,
Но серебро высокой пробы
Летит, как в детстве, в колыбель
А может, в май звонкоголосый,
В кипенье вешних дивных гроз,
А там уже граница лета
И – буйство красок, море света
И – праздник света, роскошь роз.