Жена моя бессонница,
Ты ночь и мой, в душе уют.
Не верю, что расходимся,
Стихи – младенцы не дают.
Они же, словно лепестки,
Питаются сознанием,
Где чувства, так еще хрупки,
Ломаются в терзаниях.
Прошу забудь мои грехи,
Прости родимая за сны,
За то, что я любил стихи,
Не по-семейному, как ты.
Жена моя бессонница,
Ты ночь и мой в душе уют.
Не верю, что разлучимся,
Стихи – детишки не поймут.