Как будто бы ни до, ни после,
а только я и только здесь
врастаю взглядом в эту просинь,
пытаясь чувствовать: "Я - есть".
Я есть. А как еще, иначе?
Но кто я? Это ли вопрос,
когда я ливнем этим плачу,
когда я в эту землю врос,
когда я ветер и озера
и этот старый-старый сад,
и трав весенних разговоры,
и огорчений горький яд.
Я - все. Иллюзия фрагмента -
телесна. В этом теле я -
лишь ток текущего момента
от непрестанного огня.