Родина,
Я как в бреду повторяю,
Снова,
И снова.
Я никогда не устану,
Повторять это слово,
Родина!
Чеботовка,
Твои сады вишневые,
Легкий полет лепестков,
По зеленой траве,
Белый пух тополей,
Летает во дворе,
Я ловлю эти письма детства,
А они улетают из рук,
И мне хочется плакать.
Просыпаюсь,
Я опять не там где мой дом,
Цветут абрикосы,
Яблони не отстают,
В саду жгу костры,
Бегаю как угорелый,
От одного костра до другого,
Сухие ветки в огонь,
Бросаю,
А сам почти на ходу засыпаю.
Утро иль ночь,
Морозцем уже пробирает,
А мне до зари скакать,
Дыма больше с зелени,
Рву траву руками,
А она в наледи,
Грею руки в костре,
Пальцы обжигаю.
И в хату не побежать,
Там отец спит,
Утром рано пойдет,
Сельских коров на пастбище гнать.
Как завидовал я отцу,
Его бурке хрустящей,
Самосаду в кисете,
(понемногу его воровал)
И с ребятами в балке курили.
Молоко в кармане бурки,
Иногда разливалось,
Но к обеду совсем высыхало.
Сад казался волшебным в тумане,
И дыме костров,
Иногда соседи окликали,
Не заснул ли ничком,
Дым-то мой к соседям направлялся,
А другого соседа ко мне.
Ветра не было,
А дым метался,
Словно облако,
Плыл туда, сюда,
И я плыл,
Пока не схватывался и бежал,
Костры потухали,
Да уж и заря наступала,
Солце выплыло незаметно,
И наледь с холодом ушли,
Туда,
Где они нужны,
А я бежал в комнату,
И прыгал под одеяло,
Тепло,
Хорошо,
Отец хвалит,
А я уже сплю,
И табак с кисета понемного ворую.
Я.Ко.В… 16.04.2019г