От субботы и до субботы
сходны дни, как ячейки сот.
Мы старательно строим соты,
отрабатывая свой мед.
Ловим ртом золотые капли —
все не досыта, все не всласть,
а магические пентакли,
подарившие трутням власть,
дразнят нас с недоступных башен.
Покружим вокруг, погудим.
Видишь, холмик цветком украшен?
Не раздумывай, что под ним.
Наши ульи — наши оплоты,
пусть, на лето, не на века…
Ну, по крайности, за субботы
слава Господу. И ТК.