каждый раз, уходя навсегда, я все равно ищу повод вернуться,
толща дней, перемолотых в кашу, мерзкой рвотой выходит сквозь рот.
в вечной тяге найти себе равных, я опять выбираю безумцев —
мне, как в детстве, по-прежнему страшно
разрешить себе переворот.
находя в себе силы меняться, покидая сердца и привычки,
я боюсь бросить якорь, и с ним же постепенно обжиться на дне,
а вокруг люди-факелы гаснут, будто слабые мокрые спички,
и мне страшно, до паники страшно, как они, потеряться в огне.
и опять, уходя навсегда, я просыпаюсь в пророщенном теле,
и пророщенным духом пытаюсь перебрать в себе старый бедлам.
мир вокруг продолжает меняться, и от мысли, что я не успею,
в голове распускается пламя,
поглотившее мой Нотр-Дам.