…разбиты вдребезги мечты,
и их блестящие осколки
мы дарим жёнам, как заколки…
а виноваты аисты.
куются временем ключи,
что нам откроют кладовые,
где мы окажемся впервые,
и где нам не нужны врачи.
ещё гарцуем на конях
хромых, и непонятной масти,
но кто-то, взяв большой фломастер,
соседа вычеркнул на днях.
сводя на нет, приходят дни,
как запоздалая награда.
им всё ещё чего-то надо
от нас, всевышний, намекни.
пусть на уме всегда одно,
но водки хочется всё реже.
когда не сам, врачи зарежут,
и всё отчётливее дно.
поочерёдно свет роняют
на землю солнце и луна.
чума решимости полна,
но пир никто не отменяет…