Нет повода грызть удила тоски
И на луну по волчьи завывать.
Ведь жизнь-игру придумали не вы,
Не вам и карты игрокам сдавать.
Найдётся в мире записной дурак,
Который выдаст:"Я - не как они."
Он и закажет партию в трик-трак,
На кон метнув пригоршню болтовни.
Смелей, катайте кости, игроки.
Вам невдомёк, банк безнадёжно пуст.
Пускай, как конь, я - в удилах тоски,
Но даже стоны не сорвутся с уст.
Презреньем только губы-лепестки
Пусть исказятся на восторг побед.
Играйте дальше, люди, в дураки.
А мне нельзя, я всё таки поэт.