Жила-была наивность на земле.
Ей на роду написаны мытарства,
Где вперемежку преданность с коварством,
Поэзия лишь на душу лекарством
В простуженном рождённой феврале.
И что с того, что видит не как все?
Не всякому подобное уменье
Дано с рождением. Ищет вдохновенье
В большом и малом, каждое мгновенье
В стихах купаясь, будто бы в росе.
Живет и видит сказочные сны,
Мечтая, чтоб однажды явью стали,
И становясь сама прочнее стали,
Меж строчек прячет все свои печали,
А строчки те надеждою полны...