птицы поют...четыре утра, сон хаотичен...взросление пора...радость приятий, и тихость молитвы, кто ты пред ближнем в дарах самость битвы..
чистых запачкать так просто поверь, они ведь, как книга, как дети, открытая дверь...выложат все, ведь душа на распашку, смотрят на потную в грязи тележку...лезут лишь те, в ком душа слабовата, ищут туннель кем пройти как собратом...и в тишине и взрослений минутах, понять кто ты, несущий иль Бог аль Иуда...в чем смысл стараний, рождений Предтечи, кто ты а ближний...и смысл долечи...взглянуть в глубину где изнанка во прошлом, понять осторожно, где милый...где брошенный...