Весь день тружусь, полночи пью.
Проснусь в четыре и смотрю
В глухую темноту. Пока рассвет
Не бросит на край штор свой свет,
Со мной реальность, с ней живу:
БезУдержная смерть, весь день хожу
С одной лишь мыслью, запертой в мозгу:
Когда и где и как умру.
Пустой вопрос: но смерти страх
Зажал меня в своих тисках.
Мозг слепнет. Но не от стыда
- Добра не сделал, жил ради себя,
Жизнь потерял, ошибок понаделал
(исправить не хватило сил) -
Но от тотальной пустоты небытия,
Не быть, ни там, ни здесь, нигде,
Нет ничего страшнее для меня.
Тот страх не снимет никакой
Прием. Религия пыталась
Нас убедить (эта парча
Изъеденная молью) в вечной жизни,
Говоря, "Разумный человек не может
Смерть ощутить",
Но именно мы в страхе от того,
Что не увидим, не услышим, не коснемся,
Не сможем мыслить и любить.
Анестезия, от которой
Нет спасения,
Висит как призрак, как пятно,
Парализуя начинанья;
Как много дел не смогут завершиться,
Но не ЭТО. Неизбежность
Разжигает страх сильней,
Особенно когда мы трезвы
Или остались без друзей.
Нам смелость также бесполезна.
Свет стал сильнее, комната приобретает вид
Кладовки, из которой не уйти, но
Ненавистной. Телефоны
Тем временем согнулись в ожидании
Звонков из офисов и весь
Безлично-сложный мир уже гудит.
Как глина небо побелело.
Работа впереди.
И почтальон стучит.
* * *
Philip Larkin
Aubade
24/04/2019