Вползает вечер, словно пьяный муж
к чужой жене в неприбранную спальню...
День догорает в отраженьях луж,
ложится в ночь, как циркуль в готовальню.
Закроет кассу сонный продавец,
ему не важно — прибыль иль убыток,
он счастлив оттого, что есть конец
всему. Ведь сутки — это время пыток.
Прошедший день ни чувству, ни уму
ни грана не добавил, ни крупицы —
не дал ответ на сотни "почему?"
и завершился скрипом половицы.
Он завершился тиканьем часов,
кровати скрипом и синхронным храпом —
закрыв входные двери на засов,
он чьим-то телом овладел нахрапом.
И в полудрёме, в полутишине
я слышу чьи-то вздохи, причитанья...
Как мне сказали, умереть во сне —
для человека есть предел мечтанья.