страстной четверг, на улице бардак,
скворчит скворец, собака звонко лает.
допустим, это всё не просто так,
и человек в больнице умирает,
чтоб пел скворец и тузик не на страх
драл глотку на поддавшую сволоту,
чтоб был рассвет и яблоня в цветах…
но стоп-машина. кладбище. суббота.
на пасху мы пригубим крепкий яд,
и, прислонившись к новенькой оградке,
начнём трындеть про смысл бытия
и обо всём, вообще, миропорядке.
про музыку и прочее кино,
что тут бардак, и всякий неприкаян,
что умирать — унылое говно,
и только жизнь такая, вот такая…