Как лист увядший падает на лавку
в осеннем парке, мокром и пустом,
так на меня безжалостной удавкой
слетает сверху вечное "за что?".
Вокруг твердят - вопрос неверен в корне
что нужно вопрошать "а для чего?".
Но мой-то, гад, живучей и проворней,
и первым спазм рождает горловой.
Болеет осень ранней желтизною,
болеет парк - в ознобе весь дрожит.
Вопроса два кружатся надо мною,
как листья нарезая виражи.
И нет ни на один из них ответа.
Болеет город криками сирен...
Я ничего не знаю о сонетах.
Прости, Цурэн