Всё реже надо мною неба просинь,
И ржавый лист срывается с ноги.
Слезами по зонту стекает осень,
Шурша, рождает грустные стихи.
Неспешно и светло ложатся строки,
Листом осенним рдея на ветру.
У каждого из нас свои уроки,
И срок, в который завершим игру…