Не вижу, не ненавижу.
Ни то, ни се. Пустяк.
Бросаю пить, курить, любить,
есть ака быть…
Все именно так.
Ты же сам видишь - пишу чушь,
что-то там чую, снимаю с ушей лапшу
и тридцать лет уже хочу похудеть (спроси меня как).
Откуда же и доколе эта жажда и этот голод?
доктор, что мне вкололи?
Больна в здоровье,
свободна в неволе.
Этот вечный двойной посыл:
говори всему да, но береги честь смолоду!
Отрасти бороду, сбрей усы!
Осторожно, не ссы!
Я все еще между серпом и молотом.
В этом времени,
в этом городе с золотом,
в этой стране -
мы с тобою не наравне.
не на волне - считай это багом:
ты не смыслишь в войне,
у меня нет доступа к lagom*,
нирване, хюгге и ци.
У меня ****ецы,
туманы и мысли о том,
как в этом всем справлялись матери и отцы.
Быть как эти и те,
на позитиве и на высоте!
Это так близко к порогу,
и так бесконечно от слова "жить"-
такая вшитая в кровь привычка:
Приклей ресницы,
вставь грудь, накрась бровь!
Смотри, сейчас вылетит птичка -
твоя любовь.
Да, она улетит навсегда, не беда.
То просто карма,
жопа, такая судьба,
воля президента и бога -
Твоя дорога.
Она уже не токсична.
счетчик Гейгера
зашкалил и давно
показывает нули.
Я плохой эмигрант.
Что бы там Жюль не писал про Гранта,
остаюсь в эпицентре
родной земли.
Тревога привычна
и больше не делает меня нагой:
я изгой, я пинаюсь, стучу ногой
и, обливаясь потом, бьюсь лбом
об эту стену что зовется "потом".
Когда потом??!!
совсем ты дура?
не видишь, времени почти не осталось?!
ты сделала самую малость
и уже почти поломалась.
У тебя полупустая зачетка,
в ней что-то там почерком нечетким -
поверь, здесь это не в счет.
Ты хороша и иногда прилежна в работе
когда гонима совестью и стыдом,
но хорошо бы построить себя
на чем то другом -
более стоящем и дорогом.
Каждое утро считаю оставшиеся минуты.
их что-то там от силы
несколько миллионов.
И это та валюта,
у которой нет курса и нет закона.
И, если не хочешь их проебать,
пора вставать, honey,
пора вставать.
Мне проще сказать
что это мигрень
и лежать целый день,
чем признать себя в том,
что я подыхаю с тоски,
моя голова - тиски, а мой живот- стол,
в который ем и пишу стихи.
О, стихи…
пустые, лихие, или просто не очень -
они научили меня
перестать ставить прочерки,
разлюбить многоточия и не ждать удобного случая,
чтобы договорить.
Дай же мне, боже,
смелости на творить…
Мне не страшно себя спалить -
я могла бы даже раздеться перед толпой.
Но мне страшно признаться
и в силе,
и в слабости
перед тобой.
Да уж, кому тут сдалась чужая правда?
Тоже мне я бард, да?
как будто мало каждому
собственных глаз и ушей.
Не стоит лучше про "нас"
- Не обобщай,
не обещай,
не говори,
не шей.
пиши пропало или вообще ничего не пиши...
Тут мало кто отличает душ от души-
Тт просто вода,
и как не крути,
и на том и на этом пути-
она попадает в слив.
Он засчитан.
Я вижу как ты становишься молчалив.
И если уж чего-то много,
то это именно истин,
а ложь одна.
Она вот в чем-
что ты типа кому-то нужен или нужна.
Это она, да.
Выпей ее до дна.
Ты мне не веришь?
Говоришь, ты опытный старожил?
Расскажи, ну-ка,
ну-ка сколько ты порвал струн,
сколько растянул жил?
Да, расскажи, как ты жил
совсем не так как хотел.
И вот он, самый большой раскол,
самый жесткий предел.
Когда, оберегая свой зад,
оглядываешься назад
и видишь - это был ад.
И впереди теперь тот же ад.
Пат.
Мат.
Черное на белом
кажется не таким уж страшным.
Например, задница зебры
выглядит привлекательно даже.
Клетка восемь на восемь
тоже вроде бы не очень опасна.
И гласных здесь слышно лучше,
Чем всех согласных.
Может быть
когда-нибудь
я допишу, что же будет потом….
Поговорим же пока
о чем-то другом.
2019