В кабине нет бетонных стен,
Только обшивка вертолёта,
И шьёт её насквозь рентген,
Куда похлеще пулемёта.
Здесь не война, здесь не Афган,
Не отвернёшь от трассы резко,
Под брюхом, чёртовый кукан,
Точнее, внешняя подвеска.
В душе противный голосок,
Зачем тебе всё это надо?
Но мы несём, свинец, песок,
Туда где нынче двери ада.
Прижать плотнее «лепесток»,
Учуяв запахи озона,
Пройдёт, по коже холодок,
В глаза, сквозь блистер смотрит зона.
Над целью. Сброс! Набор, отход,
Так и работаем цепочкой,
Живых, со смертью хоровод,
Верней, убитые с отсрочкой.