Месье, прошу, не торопите.
Бросая взгляды на кровать.
Вам тела моего? Возьмите.
Но только душу не топтать.
Вам льстит, что дочь кровей дворянских
Здесь украшает Ваш досуг,
И подаёт бокал с шампанским -
Умерьте жадность Ваших рук.
Вы – покупатель. Ваше право.
Но, силясь выглядеть, как франт,
Вы всё ж не тот поручик бравый –
А тоже, сударь, эмигрант.
И по ночам, без сна, без веры,
Покинут, нищ и одинок,
Вы трёте дуло револьвера
О свой измученный висок.
Ведь, безнадёжья не скрывая,
В годах и вёрстах от Москвы
Мы выживаем. Доживаем.
Увы, и я, месье, и Вы.
Грустит дождём чужая осень,
Мерцает лампы слабый свет,
И скоро седина – не проседь -
Дополнить сможет мой портрет.
Её не скрыть вуалью тонкой.
Да и к чему? Среди потерь
Лишь шаль да мамина иконка –
Всё, что мне дорого теперь.
Так не спешите ж, не спешите
Вести меня под пледа гладь.
Вам тела моего? Возьмите.
Но душу - душу не топтать.