Солнце ищет краешек под вечер в небесах,
чтобы толстой розовой щекою
привалиться в сумерках к сиреневым лесам
за туманным полем и рекою.
Я скучаю, боже мой, ну как скучаю я
по заросшей травами грунтовке,
проползавшей мимо полусонного ручья –
чёрного лесного полукровки.
А на речке мостик, колченогий старикан,
хлюпает, поскрипывает, гнётся.
Мы стоим на мостике, и думает река:
я матрос, а ты, наверно, боцман.
Вечер прорастает через облако звездой.
Посреди люпинов бродят кони.
Солнце ищет к вечеру уютное гнездо,
а моё гнездо – твои ладони...