Голос твой лезвием воздух режет,
В груди неожиданно раздается скрежет
Давно не работавшего механизма.
Свет, проходя через пыльную призму
Раскалывается на оттенки.
Я снова пишу на коленке,
От волненья сбиваясь на прозу:
Чувствую, будут грозы.
Чувствую, будет солнце,
Стеклянная наледь под рёбрами бьется,
Ломается, сыпется на паркет,
Сливается в твой силуэт,
В молнию, застрявшую между
"Останься" и "Оставь надежду".