Может быть, мне это только снится,
Я себе противится не стал,
Каждой буквой, каждою страницей
Из души я детство доставал.
Когда маленьким, ещё совсем подростком,
Но с какой- то важностью в лице
Я друзьям рассказывал, так просто,
О любви, как будто о войне.
Знать не знал, но как они серьёзны
Были те, кто слушал не впервой
Мои сказки - мысленные прозы,
Что по сути, были лишь игрой.
И когда писать стихи я начал,
Наточив однажды карандаш,
Мысли взял свои я на удачу
И в словесный перешёл кураж.
Если б чувствовал и знал, каким страданьям
Я подвергну внутренний свой мир,
Я в другом нашёл тогда призванье
И души поверьте не открыл.