В чернилах небо искупалось,
день затихает, лишь луна,
за створку щечкой зацепившись,
глядит влюблённо на меня.
Плывёт мелодия чуть слышно,
лаская нотами листву,
так безмятежна, так наивна,
подобна первому: "Люблю..."
Она как шепот древних сосен
в импровизации певца,
как легкий бриз, что к нам доносит
дыханье ветра-сорванца.
То вдруг взлетит, расправив крылья,
взорвав густую тишину,
то упадёт, звездой сверкая,
бриллиантом в мягкую траву.
То скрипкой жалостно заплачет,
стенаньем душу бередя,
то лучезарна и прозрачна,
как капель первого дождя.
И я смеюсь не замечая,
как по щеке бежит слеза,
так филигранно многогранна
простая песня соловья.