Молодость, как ураган, пронеслась.
Кто мог подумать, что явится старость?
Милая, сколько любить нам осталось?
Так и не нацеловались мы всласть...
Если прохлопали счастье – прости.
Кто мог подумать, что кончится лето?
Музой была и женою поэта,
стаей синиц, прикорнувшей в горсти.
Не принесёт почтальонша нам прессу.
Месяц медовый на небе повис.
В горле весны запершил вокализ
нашей с тобой затянувшейся пьесы.
01.05.19