Я губы в кровь кусаю. Право слово,
зачем мне эти новые дороги,
я в криках биться об асфальт готова,
когда внутри горят клубки тревоги,
мне вальс и танго пляшут, не смеясь.
Я ощущаю их - полётом в грязь,
и страх, и горечь, душный, спёртый воздух,
и шаг вперёд, когда вернуться - поздно.
Куда, зачем? Здесь только пустота?
Здесь - ничего, и я, тропу сжигая,
бегу и снова с чистого листа
всю пыль с себя отчаянно сдуваю.
Не режусь, не запачкаюсь в крови -
нам в боли места нету для любви.
Быть может, я сумею не смолчать,
но как, с чего и где тогда начать?
Себя приму. Тебя приму. Зачем?
А почему бы мне не измениться?
В того, кто был и будет лишь никем,
я никогда бы не смогла влюбиться.
Насмешку над собой терпеть не стану,
не надо соль и кипяток на рану,
я, право слово, нахлебалась всласть,
когда сумела выжить, не пропасть.
И вот, на сутки чувства заключив
в комок из ваты, нервов, многоточий,
поняв, приняв, а, может, полюбив,
стихи пишу тому, кто нужен очень.
Но стоит пояснить - я не сливаюсь,
в других я никогда не растворяюсь,
я - кошка. По заборам я гуляю,
пушистая, свободная, живая.
Не надо приручать меня, мой милый,
не кончится история стихом.
Я никого за это не простила -
всю злобу затаила на потом.
Я осторожна. И пуглива малость.
Во мне немного прошлого осталось,
но я его отправлю за ограду.
... Позволь, с тобой чуть-чуть побуду рядом.
22.02.2019
---------
М.