Грустно и тоскливо...птицы не поют,
Ни воробьёв чириканья-
Ни соловьиной трели.
Тускло и уныло... тихо во дворе,
Скрипят от ветра старые качели.
Сыро...мокро... снова дождь идёт,
Прохожий без зонта,промок до нитки.
Переступая лужи и погоду матеря,
Он прячет под плащём, футляр от скрипки.
Быть-может в переходе он играл,
А может-соло исполнял на сцене,
Бродяга ветер ему волосы трепал,
А может-быть, софиты его грели?!
Сейчас, идёт по лужам не спеша,
Ругая-дождь и ветер... не погоду.
Ладонью смахивая капельки дождя,
Переходя дорогу не по - пешеходу.
Ещё я долго в след ему глядел,
Пока не скрылся, тот прохожий в серой дымке.
Смотрел в окно и долго размышлял,
Ну почему, нельзя надеть калоши на ботинки?!
А дождь всё льёт, как будто из ведра,
И кажется конца-ему и края нету.
Я растопил камин, налил себе вина,
И полистал вчерашнюю газету.
Горят дрова, потрескивая млеют,
И догорает день, что не принес тепла.
Уходит всё, в тумане растворяясь,
Уходит всё, бесмертна лишь душа.